P O E S í A /// P O E S í A

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//L I T E R A T U R A//

He naufragado en un mar de recuerdos.

Ante el futuro incierto, busco en el presente
al que soy. Hoy ya no es ayer.
G.D.

Estar ROTO DE AMOR, duele.

G.D.

viernes, 22 de junio de 2018

En agosto...

Leer y escribir poesía.

Un desafío p/escritores y lectores de este siglo.
¿Ser o no ser un poeta?
Yo leo poesía... ¿y qué?
¿Leer y compartir mis escritos?
¿De la palabra escrita a la gesta oral?
Bío-arte: ¿mis vivencias al papel?


SEMINARIO A MI CARGO, EN STOS. LUGARES.





Cine y Literatura.
Debate abierto en Biblioteca Popular Alberdi de Caseros. Gracias, Marcela Galván.
Cruzaremos la obra de la escritora chilena,
María L. BOMBAL, con el excelente filme
que retrata vida y experiencia creativa.
Coordinaré con gusto.
Ya estoy investigando.


Novedad

El 7-7 darán a conocer su poética: Ileana Gavinóser, Norma Martinelli, Nora Balarino, Liliana Blanco y Osvaldo Martínez, autor de .

, vuelve renovado.

Se atreverá a la no-ficción y a un gabinete de escritura.
Hora: 17:30. V. Gómez 4726, Caseros. Libre.

Gabinete de escritura

Este año, indagaremos en la identidad de Tres de Febrero. Los escritores experimentarán con la "no ficción". Arrancamos el sábado 7 de julio, a las 17:30, V. Gómez 4726, Caseros. Incorporate a...




viernes, 15 de junio de 2018

En su día

El libro

EL LIBRO ES UN OBJETO SENSIBLE;
UNA PIZARRA EN BLANCO,
QUE CADA UNO COMPLETA
CON SU IMAGINACION.

EL NOS DICTA FRASES, HISTORIAS...
NOSOTROS, LAS PENSAMOS
Y “SOMOS” A PARTIR DE ELLAS.

EL LIBRO HA SIDO UN OBJETO PRECIADO Y DESPRECIADO,
PARADOGICO Y UNIVERSAL,
EFIMERO Y ETERNO,
BELLO Y UNICO.

EL LIBRO,
EXTRAVIADO, ROBADO O ESCONDIDO,
SUBRAYADO, FOTOCOPIADO, DIGITALIZADO,
CUIDADO Y HASTA RECORTADO,
SEGUIRA SIENDO, SIEMPRE,
ESE OBJETO UNICO.



UN MANOJO DE PAPEL,
DE PAGINAS AL VIENTO,
QUE LLEGA O VUELVE A NUESTRO PRESENTE,
A NUESTRA MEMORIA.

EL LIBRO ES UNA OBRA INCONCLUSA
PARA EL QUE FALTA UN LECTOR.

UN OBJETO IGUAL DE MARAVILLOSO,
AUNQUE HAGA TIEMPO QUE NO LO HOJEEN,
Y DORMITE, HUMEDO,
EN ESE ANAQUEL INALCANZABLE...

EL AGUARDARA(CALMO)
A SU LECTOR,
A UN COMPRADOR...

EN LA MESA DE SALDOS,
EN LA LIBRERIA DE USADOS,
EN LA VITRINA DE OFERTAS;
ENTRE LAS NOVEDADES,
EN EL OCEANO VIRTUAL DE LA WEB,
EN EL ESTANTE MAS COMODO
DE UNA BIBLIOTECA SILENCIOSA,
EL NOS ESTARA ESPERANDO.
g.d.

miércoles, 13 de junio de 2018

Un antiguo poema

ESCRITURA 

Aunque se empeñen en tildarnos 
de aportantes inútiles, 
críticos y editores 
consumidos 
por su propio fuego, 
en su propio juego. 



Escribo desde los 6.
A las 6, muchas veces,
releo lo escrito;
premiado, publicado, ignorado.

Yo pecador,
buceador,
narrador, poeta;
efímero letrista,
seguido desde un blog.

Antologado y omitido,
elogiado y minimizado,
editado y olvidado,
escuchado y elegido.

Pecador. 

Lector, primero;
estudioso, después;
escribiente al final.

Uno más
en la trama vastísima
de esta literatura mínima,
que vive y fallece
sin saber sobre su destino.
g.d. 


HOY, 13 DE JUNIO, EN LA ARGENTINA SE CONMEMORA EL DIA NACIONAL DEL ESCRITOR, 
EN COINCIDENCIA CON EL NACIMIENTO DE LEOPOLDO LUGONES.

SALUD, COLEGAS.

A SEGUIR LEYENDO Y ESCRIBIENDO.

viernes, 8 de junio de 2018

Buen fin de semana

Han confirmado la existencia de Dios.
Me preguntan qué le pediré.
Pienso.
Enmudezco.
Me reiteran la consulta... y digo:
"Nada, lo he recibido todo".
GD - 2018

Retratos









Finde movido...


Gracias a ambos por invitarme a conducir 
esta presentación cultural...




miércoles, 6 de junio de 2018

Textitos...

Vivimos un presente continuo, hasta que caduca. El ayer y el mañana están en el hoy.
Uno, como pliegue del tiempo ido; el otro, en estado germinal. A revalorizar el momento, el instante.
¡PRESENTE CONTINUO!
Conjuguemos este tiempo verbal...


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Llega el momento en que lo comprobás: sos el pasajero de una nave que va...
Va y anda hacia el fin de tus días. Y no importa cómo arribes porque ella, igualmente, llegará a destino.
Todo es p a s a j e r o. Y la nave va.

7 de Junio - Día del Periodista

El buen periodista interroga al Mundo;
pero primero,
se interpela él. Luego, comienza a dudar
y cuando corrobora investigando...
informa.

Saludos a colegas,compañeros,alumnos,
graduados y docentes conocidos
a lo largo de 37 años de profesión


Gustavo
@gustavodorazio

Vs.


"Hay que inyectarse cada día de fantasía, para no morir de realidad". Ray Bradbury Éso he hecho desde niño. Y creo, sin exagerar, que ello me ayudó siempre. Me salvó algunas veces, y otras... me exigió retornar a este mundo, para no desperdiciar el otro.

------------------

Somos una compleja conjunción de órganos, humores, pensamientos y emociones.
Somos ideas, ilusiones, recuerdos y sentidos.
Somos espirituales.
Somos materia.
Somos etéreos, finitos, eternos. Mortales. Únicos.
Somos nuestros sueños.
GD

A Federico

S/T
Polvo en el rostro
Sangre sobre polvo
Piel de aceituna Mueca rasgada
Ni una rosa en la camisa Ni un abrazo en la partida

Polvo en tus ojos en tus manos en tus pies desnudos
Sangre en el barro
Sal en los labios
Polvo sobre polvo Y ninguna flor

GD - 2018

A 120 años del nacimiento del
gran poeta español, nacido en Granada.

viernes, 1 de junio de 2018

Homenaje a Marilyn Monroe, en el día de su cumpleaños

De mí (*)
-Súplica-

Creyeron que era hueca,
frívola y fácil.

Que no sabía cantar,
bailar ni actuar.

Que sólo era una bella mujer.

Un cuerpo delicado,
posado en la alfombra
del Waldorf Astoria.

Que mi intelecto
era débil, ínfimo.

Que no resistiría penas
ni debilidades.

Bueno…
acertaron en mucho.

Pero olvidaron que yo,
Marilyn Monroe,
era una persona:
una persona con sueños.

Que deseé cambiar
para no sucumbir.
Que busqué respeto
y un espacio que no tuve.
Que las pieles y los diamantes
no resultaron curativos.

Que intenté escribir
y lo hice.
Que la poesía me ayudó;
no me salvó, pero sí permitió expresar
lo que nunca nadie quiso oír ni ver:
mi ser sensible,
mi universo personal.

Bajo las sábanas, siempre.
Fotografiada -hasta el hartazgo-
con la falda plisada,
blanca, en alto.

Rubia, eternamente rubia,
aunque me desdoblen en otras
gracias a la piedad de Warhol.

Si sufrí, callé y pensé;
si soñé, escribí y leí,
a quién le importó.

Aún escucho las risas…
ningún editor me tomó en serio.

Yo no me tomé en serio.

Gravísimo error,
pagado con un derroche de copas,
lágrimas vertidas en cristales rotos
y una veintena de pastillas
que mi cuerpo no soportó.

Equivocada, reprimida,
la escritura fue el Paraíso.

Si nadie atendió mi llamado,
aquel último grito ahogado
(sofisticado, si quieren),
hoy, tal vez, entiendan que
Marilyn era una mueca forzada;
esa fría y temible soledad.

Más que piel, un espíritu dañado,
atormentado por las luces del set;
perdido en el limbo dorado
de un cielo mentiroso
llamado Hollywood.



Gustavo D´Orazio
2011

jueves, 31 de mayo de 2018