Poesía catártica

PESADILLA

Sueño...
y el gato surge allí.
Imagino...
y el gato reaparece.
Fluye el agua
y se desborda.
Fluye sobre mí
y ese gato.
Un gato de carne picada,
que se destruye ante mis ojos,
y me horroriza
con sus gemidos.
Yo grito
y me despierto
húmedo,
sin poder desprenderme de esa imagen:
la de un gato
de carne picada,
que se deshace ante mi mirada,
entre profundos gemidos de muerte.

Gustavo D´Orazio

Novedad literaria

Finalmente, se publicó una de sus novelas inéditas. "La promesa", de Silvina Ocampo.

Enorme escritora del siglo XX, opacada (en un tiempo) por su entorno familiar: Victoria Ocampo (su hermana), Bioy Casares (su esposo), Borges (su amigo)...Pero, Silvina, los sobrevive -y crece, crece-con personalidad, estilo, imaginación, lenguaje propio, arte...

Es buena literatura.

Lo estoy leyendo.

Consigna

La consigna cómplice de estos próximos días la pensé yo: carne picada. Qué crearemos con esa masa maleable, rojiclara, viva y muerta a la vez. Hacia dónde llevará a mis cómplices, qué poema o microficción postearán...?

G.D.

Breve

HASTA MAÑANA


Día complejo

Noche serena


Un plato de fideos

Tus niños y el perro


La mujer que amas

La cama tendida


Un mimo de la vida

Hasta mañana

Gustavo D´Orazio

El destino

Habla de noche


Ella habla sola. Murmura. Ríe, se mueve y sonríe.
Como padezco de insomnio, lo he advertido hace un tiempo, pero aún no se lo he dicho. Espero el momento oportuno. El día en que sepa como decírselo. Mientras tanto, cada noche, aguardo a su lado el hilo de voz que la delate.
A veces, acompaña sus dichos con movimientos bruscos; otras, suaves y ondulantes. Entre sueños, ha puteado, llorado y maldecido.
Hasta ayer, no ha hablado mal de mí. Es lo único que no podría perdonarle: que por las noches -en pleno sueño- siga obsesionada con mi persona.
Insomnio sumado a su decir mortificante sería demasiado. Demasiado para ambos.
La noche fue creada para descansar, para reponer energías.
Ella, habla de noche. Yo, casi no duermo, y no desearía escuchar de sus labios aquello que intuyo, conozco y anida en su mente. Esa que le indica a la voz qué decir, qué ocultar y reprimir, qué susurrar y confesar.
“No podría tolerar que, hasta dormida, pensaras mal de mí”, amenazaba Pedro López Lagar a una platinada Zully Moreno, perpleja por el tono cándido de su esposo. Pero aquello es cine.
López Lagar soportaba desplantes, respuestas hirientes, hasta que una madrugada, Zully -en un brillante camisón de tules-, decía lo que no debía, con ese ritmo lento y áspero, propio de una diva.
“Eres poca cosa, nada diría. Nunca te he querido”. Entonces, Lagar, de espaldas a la rubia cabellera de Zully, inyectaba sus ojos de odio y dejaba correr una lágrima, una sola gota, minúscula, que bañaba su mejilla de una verdad salada, punzante, insoportable.
Al día siguiente (en la escena siguiente), Zully despierta y halla sobre la cama deshecha una nota. La toma, la lee y la suelta. La cámara se aproxima y en letra manuscrita, apurada, se adivina una frase concluyente: “Hablas de noche”.
Entonces, me digo "Sí, si llegara a escucharle revelar su desamor, desde lo profundo del subconsciente, haría como López Lagar".

Gustavo D´Orazio

Esta vez, Patricia Morante, pensó en el destino como espacio, como tema de escritura. Un anclaje diferente (en mi caso), que rinde homenaje al cine argentino de la época de oro, siendo, a la vez, una ninificción donde el protagonista masculino del presente, avizora un destino temido y aguardado. La escena descripta, entre los actores, jamás existió: una ficción dentro de otra ficción. G.D.

Hay que verla...

EMOCIONA, ATRAPA Y CONMUEVE. ES UNA PELICULA MUY ORIGINAL. MUY BIEN ACTUADA Y FILMADA. SIN GRANDILOCUENCIAS...GANA EN SU AUSTERIDAD. LA RECOMIENDO POR EL LIBRO, EL MENSAJE Y LO DIFERENTE QUE ES. BIEN POR DARIN, MURIEL SANTANA, EL ACTOR CHINO Y EL DIRECTOR, HIJO DEL INOLVIDABLE TATO BORES, SEBASTIAN BORENSZTEIN.

Bienvenida

U n a
C o p a

Qué triste es
ver partir al otro
sin saber
a dónde va

Tú que lo pariste
lo amaste
lo abrigaste
consolaste su llanto
tomaste su mano
lo alzaste
y reprendiste
te preguntas
ahora
dónde está
cómo se encuentra
se acordará de mi

Qué hermoso es
verlo llegar
y recordar
vivir y revivir
sin lágrimas
en los ojos

Qué bello es
poder compartir una copa
y sonreír

El vino amable de la vida
de la libertad de ser
y dejar hacer


Gustavo D´Orazio

Reedición corregida

H U L E
M U L T I C O L O R

Ya no queda nada. Ni el sifón,
ni las flores.

Sobre la mesa,
aquellas manos presurosas -y cálidas-
fueron reemplazadas
por la ausencia.

Una ausencia multicolor de hule,
que huele a viejo,
a humedad.

Perdida la familia,
el pan, el delicioso sabor del tuco,
y la mesa sólida,
confiesan su soledad.

Otrora, manos apuradas,
alistaron un alegre mantel de frutas;
platos servidos, palabras y vino
dieron su bienvenida al amor,
a la visita y la compañía.

Comidas sabrosas, comidas sencillas,
fueron olvidadas.

El mantel de hule cubre -ahora-
la edad del romance;
la edad del quehacer,
del cocinar y comer con el otro;
la edad del compartir.

Ya no quedan niños ni adultos
en la casa.

En la mesa, ni el sifón, ni las flores;
únicamente un mantel de hule, borroneado
e impregnado de fría humedad.

Gustavo D´Orazio. Junio de 2010.

Reunión Secreta

LOS INVITO. INGRESEN A:

http://elgarrick.blogspot.com/2011/04/antiprincipito-reunion-secreta.html#more

Microrrelato

Pecado Venial

Empujado por mi desdicha
y ese (maldito) vaso vacío.

Un día de estos me decidiré a hacerlo. Traspasaré el umbral de mi casa y llevaré-disimulado en un bolsillo- el cuchillo más afilado que encuentre en la cocina.
Caminaré hasta la esquina y doblaré despacio. Con el rostro sereno miraré a mi alrededor. Luego, cuando ya esté en la mitad de cuadra, volveré a observar a los transeúntes, sintiendo que el filo del "tramontina" aún me acompaña, frío y seco.
(En minutos, apenas, sé que estará húmedo y pegajoso).
Al percibir que las miradas no me toman en cuenta; que soy uno más entre tantos caminantes, me atreveré a concretar el sueño reprimido por meses.
Ese deseo oculto, esa necesidad que ya no puede permanecer -por más tiempo- alojada en el inconsciente.
Tomo el "tramontina", frío y seco (todavía), y lo introduzco sin pena.
Noto que el pulso no vacila ni un instante. Corto rápido y seguro.
Un líquido verdoso comienza a correr por mis manos, hasta manchar los puños blancos de la camisa.
Con el gajo en el bolsillo izquierdo del jean, salgo disparado hacia la vereda de enfrente.
Exhausto, recorro un camino conocido, que me devuelve a la seguridad de la casa que habito.
Ahora sí. Lo observo tranquilo.
Después de la agitada misión, ese jazmín perfuma la soledad de mi cuarto.
P.D.: ...y el maldito vaso no volverá a estar vacío.

Gustavo D´Orazio

Noche Poética, Noche Mágica

Gracias a todos los que vivieron y sintieron la poesía en La Casita (Castelar), el 9 de abril. Fue un encuentro entre amigos; con la palabra, autores de diversas épocas, orígenes y estilos.

Nuestra obra, la que acercaron escritores para el espacio abierto...En síntesis, un convite que incluyó jerez, sorteo de libros, música, reencuentros y, en primer plano, un manojo de poemas (y relatos) escritos y leídos por ANA M. ODDO, PATRICIA MORANTE y GUSTAVO D´ORAZIO.

"Triálogos" no concluye aquí. Recién comienza un itinerario que esperamos conquiste nuevos centros culturales, nuevo público. Gracias por el afecto recibido, los aplausos y los abrazos. VIVA LA POESIA.

TRIALOGOS

El sábado 9 de abril, desde las 18,30 horas... CONVITE POETICO, en La Casita: Ranchos y Machado, Castelar. Te acerca de Morón el colectivo 269. Llevá tu poema o de algún autor que desees compartir. Habrá lecturas, buffet, música y sorteo de libros. Escritor invitado: ALBERTO PONZO. Entrada: $ 10... TE ESPERAMOS. LEAMOS POESIA. VIVAMOS LA POESIA. ODDO-MORANTE Y D´ORAZIO, TE DICEN GRACIAS.

Nueva Complicidad

E N J A U L A D A


Cemento fresco
para una condena anticipada…


No nos excederemos.
Has fijado un límite preciso.

¿Quién se atreverá a superarlo;
a asistirte, encerrada en esa jaula
que trabas con llaves inhallables?.

Posada sobre cemento fresco,
nadie dejará sus huellas,
delatando un acercamiento
impedido, rechazado.

Para ello,
te encargas, cada día,
cada noche,
de rociar con tus lágrimas
-un llanto amargo y luctuoso-
la mezcla gris del mineral húmedo
que nadie pisará.

¿Liberarte (salvarte)
de esos barrotes lúgubres,
de tu absurda condena…?.

Imposible.

Gustavo D´Orazio


PD.: no es simple, a veces, atender a una consigna. Siempre es un desafío escribir, dar a conocer. Estos escritos cómplices, realizados por varios poetas, a la vez, en sus respectivos blogs, me han impulsado a incrementar mi producción. No siempre se queda conforme; tal vez mucho merece relectura, reelaboración, etc. De allí que también hablemos de Taller: de ejercitar, probar y ensayar. Compartimos para que otros nos lean y comenten. El escritor también debe ejercitarse. Puede quedar disconforme, muy conforme o poco...Pero, el camino se toma para seguirlo, buscar y dar. "Cemento fresco", era la motivación para esta nueva producción. Pensar, escribir, quitar, agregar, redactar, leer, corregir, editar y subir al blog. Tuve una idea, otra...y las trabajé. Asocié, luego, a algo visto en una muestra, pero el desenlace, finalmente, llevó a otro planteo: una falta de libertad impuesta, que alguien vive por decisión propia, al rechazar ayuda, atención...G.D.

Hace tiempo...

No recuerdo el nombre del camarógrafo y editor. Fue en los años 90. Ideamos un programa para el cable, de nombre "El Semáforo-Televisión Urbana". Fue una buena experiencia. Grabar el piloto, los pisos, las notas, hacer la producción...En fin. El producto no encontró aire. En la década siguiente, promediando el 2006, las imágenes guardadas -que hoy comparto con ustedes- fueron viradas al blanco y negro, acortadas y musicalizadas para otro proyecto de TV: entrevistas a medianoche. Eduardo Terrizi, compaginó. Mi amigo Fabián Battaglia logró subirlas al blog. Pasaron de un VHS al DVD, de un DVD a la compu. Cambiaron formato y soporte. Me alegra haber guardo aquel piloto y poder contar (en archivo) con esa idea, ese deseo de comunicar. Es esta última (y con otra música) la apertura de un espacio intimista para dialogar, "Entre dos". Estoy más joven. Estoy más maduro. Soy yo. El de barba, el mismo, otro.

Confusión Violeta

Arte Digital - G.D./ 2011

Homenaje a los Caídos en Malvinas

JUAN LÓPEZ Y JOHN WARD Les tocó en suerte una época extraña. El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los catógrafos, auspiciaba las guerras. López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote. El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en una aula de la calle Viamonte. Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel. Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen. El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender. Jorge Luis Borges, 1985

Lo nuevo

palabras


hablo
hablo
y hablo

sin freno
a veces
la palabra
me agota
me desaparece

ya nadie me oye
nadie
me escucha

yo hablo
digo
y me confirmo
respondo a mí
a mis urgencias
de ser escuchado
cuando el otro
solo quiere retirarse
y anular mi discurso
mi verba

y al partir
dispararse
hacia la no palabra
la no abundancia
de conceptos
e ideas
yo también me fatigo
y exploto de palabras

me hierven
el corazón
la lengua
el rostro

yo el defensor
de las palabras
el cruzado del decir
se llama entonces
a sosiego
y calla
calla
y calla

calla
y calla

Gustavo D´Orazio