Suicidados...

VINCENT

Subastado por la sociedad,

Vincent vuelve a suicidarse.

Es por el lucro inmoral que lo pondera.

Entre apurados y patológicos,

tus trazos y colores estallan en las telas.

Tú gritas: ¡malditos!,

pues no comprendieron a tiempo,

cuando eras materia viva

y supurabas maravillosos ocres y azules profundos.

Hoy, en la inmensidad de ese espacio

en el que no se pinta (y del que no se vuelve),

miras a los cuervos -esos que preanunciabas-

exaltados por tu paleta,

tus cartas -¡cuánto dolor Vincent!-

y tu existencia volcánica.

Theo -otro aniquilado-

hermano fiel,

te consuela erguido, simulando fortaleza;

adorándote como a un hijo.

Sin embargo, son dos hombres corroídos,

dos almas despojadas de toda esperanza.

G. D.

RITO

A Yukio Mishima

Abriste tu vientre en aquel ritual.

Como el animal desollado -exhibido, devorado-

saciaste el apetito caníbal

del banquete de los prejuiciosos.

Tu sexo, tu doloroso modo de amar,

se extasiaron pudorosos

antes de ser decapitados.

...Y gritó la multitud,

mientras tu amigo -verdugo al fin- copiaba movimientos,

dibujando en su estómago una pagoda de sangre,

con soles violáceos

y lenguas de fuego.

G. D.

Pizarra

Fuiste tú

la que se devoró

a sí misma

antes de la locura

Expuesta

triste

y total

Qué importa

tu despedida

escrita

en esa pizarra muda

Qué valor

tienen hoy

cartas y diarios ocultos

si todo

todo lo diste

en tu corta vida

Fuiste llaga

dolor

y sonrisa

Materia viva y ardiente

Desconsolada

lúcida

partiste a tiempo

justo antes

que el lobo gris

te consumiera

íntegra

G. D.

Setiembre - 2 0 1 0

De mí 

-Súplica-

Creyeron que era hueca,

frívola y fácil.

Que no sabía cantar,

bailar ni actuar.

Que sólo era una bella mujer.

Un cuerpo delicado,

posado en la alfombra

del Waldorf Astoria.

Que mi intelecto

era débil, ínfimo.

Que no resistiría penas

ni debilidades.

Bueno…

acertaron en mucho.

Pero olvidaron que yo,

Marilyn Monroe,

era una persona:

una persona con sueños.

Que deseé cambiar

para no sucumbir.

Que busqué respeto

y un espacio que no tuve.

Que las pieles y los diamantes

no resultaron curativos.

Que intenté escribir

y lo hice.

Que la poesía me ayudó;

no me salvó, pero sí permitió expresar

lo que nunca nadie quiso oír ni ver:

mi ser sensible,

mi universo personal.

Bajo las sábanas, siempre.

Fotografiada -hasta el hartazgo-

con la falda plisada,

blanca, en alto.

Rubia, eternamente rubia,

aunque me desdoblen en otras

gracias a la piedad de Warhol.

Si sufrí, callé y pensé;

si soñé, escribí y leí,

a quién le importó.

Aún escucho las risas…

ningún editor me tomó en serio.

Yo no me tomé en serio.

Gravísimo error,

pagado con un derroche de copas,

lágrimas vertidas en cristales rotos

y una veintena de pastillas

que mi cuerpo no soportó.

Equivocada, reprimida,

la escritura fue el Paraíso.

Si nadie atendió mi llamado,

aquel último grito ahogado

(sofisticado, si quieren),

hoy, tal vez, entiendan que

Marilyn era una mueca forzada;

esa fría y temible soledad.

Más que piel, un espíritu dañado,

atormentado por las luces del set;

perdido en el limbo dorado

de un cielo mentiroso

llamado Hollywood.

G. D.

2011