Un 26 de Julio fallecía Eva Perón. Fue en 1952. Luego, nacería el mito.

Evocación

A Eva, la mujer

Allí estás,
porque aún no te has ido.
Perpetuidad, símbolo,
prenda y desafío.
¿Sabrán de tu dolor,
de las angustias acumuladas;
o sólo –siempre- retratarán a esa mujer indomable,
bella y decidida?.

¿Quién sabe dónde?.
¿Quién sabe qué?.
¿Quién oye hoy tu grito desauciado?.

En la hoguera,
se han puesto tus pasiones.
En el rol de jueces,
ésos y aquéllas.
¿Sabrán de tus dolores,
urgencias y necesidades?.
Equivocada o no,
excesiva o no,
fuiste genuina y consecuente.

El inicio y el fin de tu destino.
Una condenada vencedora de los tiempos.
...Y allí estás.
Consumida y bella;
blanca y perpleja.

¿Quién sabe dónde?.
¿Quién sabe qué?.
¿Quién oye hoy tu grito desauciado?.

Eterna,
buscarás al enemigo hasta encontrarlo.
Posarás los labios sobre sus mejillas,
susurrándole que volverás,
algún día,
liberada de tu cuerpo
y tus estigmas.

Invierno de 1996.

Del libro "Efímero" - Serie Personajes

Gracias

E.S.P.E.R.A.N.Z.A

Nunca te abandoné.
¿Por qué no escribirte, entonces,
si es lo que menos hice?.
Escucho la música,
veo el fuego,
y mi hija corre
-en este frío invierno-
ensayando espontáneos "papá".
¿Puede pedirse más?.
Escribo estos versos y pienso.
¿Cómo no invocarte,
en una tarde de julio,
si eres tú la que impulsas
cada renglón de mi texto;
cada instante de vida?.
Y aunque ese sueño duerma en penitencia,
o, a veces, en silencio me permitas llorar,
nada puedo reclamar.
He sido libre y amado.
¿Cómo no evocarte,
si aún habitas mi ser
y el de quienes quiero?.

G. D. 20 de julio de 2000.

Buen Finde a Todos

Inédito

Mi Pretérito

¿Qué verbo conjugar, hoy?

¿Salir?

¿Besar?

¿Morir?

Si salgo:

escapo o me fugo.

Si beso:

amo y deseo.

Si muero:

desaparezo.

Ayer,

salí y besé.

Hoy,

muero por tu amor.

Es mi pretérito

el que ordena

volver a desear,

volver a salir,

volver a buscarte

y recuperarte.

Besar,

morir por amor…

algo más que una metáfora.

Dolerse,

ahogarse en tiempo pretérito

y presente.

Buscarte y besarte.

No huir hacia la nada.

Volverme a hallar y

pensar en tí.

GUSTAVO D´ORAZIO - 2010

Hace 41 años: ¡Salud amigos!

Regreso a la Luna

Una pequeña gragea de felicidad, añoranza y presente. Ya son 41 los años transcurridos; sin embargo, en mi memoria está intacta aquella mañana del ´69. Por decisión de un argentino (al que entrevisté hace años, de apellido Febraro, si no me equivoco) el 20 de julio se consagró -en nuestro país- como Día del Amigo. Ese día la humanidad es una, ¿podemos sostener esa idea por más tiempo?. A mis amigos (¿cuántos años hace que nos conocemos?) un abrazo cordial, por estar, escuchar y acompañar. G.D.

Yo estaba fascinado con el acontecimiento. A los siete años, en aquel lejano 1969, las galaxias y los viajes espaciales despertaban el interés de casi todos los niños. Se leían las revistas “Anteojito” y “Billiken”; se coleccionaban enciclopedias estudiantiles y, desde hacía bastante tiempo, el mundo esperaba la noticia. Todo era posible en la llamada Era Espacial. Los libros de texto desarrollaban nuestra imaginación con figuras celestes, estrellas y planetas (recuerdo “Conocimientos en Acción”, de editorial Kapeluz); las maestras hablaban de ello y la TV argentina anunciaba el lanzamiento de la Apolo XI con Mónica Mihanovich (todavía no se la identificaba como Cahen d´Anvers, aunque siempre lo había sido) en Cabo Cañaveral, EE.UU. Se esperaba el alunizaje con entusiasmo, algo de desconfianza y mucha intriga. “¿Para qué ir hasta allí; ocasionarán algún trastorno a la Tierra y a sus habitantes...?”, llegaron a preguntarse hombres y mujeres más preocupados por el devenir cotidiano que por el publicitado “avance de la Humanidad”. Sin embargo, bajo ese rótulo lo anunciaron al mundo haciendo flamear la bandera de USA en el suelo lunar. Julio Verne y otros, hubieran quedado satisfechos.Yo, como tantos compañeros de la escuela y de la cuadra donde vivía, guardé el interior de un chocolatín “Milkibar” con la fotografía de la pisada de Armstrong agigantada, y seguí soñando con ser astronauta. Años después, pasaron 35 años de aquel prometedor 1969, veo la Luna desde Tres de Febrero, entre Ciudadela y Caseros, y si bien no es la misma de mi infancia, se le parece. Mis sueños y mi historia han cambiado. Soy periodista, docente; tengo dos hijos y una esposa que también regresa a ella, cada tanto, cuando la evoca desde su memoria, compartiéndola con su madre y hermano, todos juntos, ante el televisor blanco y negro. Jamás ingresé a un simulador de la NASA y menos a una nave espacial. Entre tantos homenajes y tributos a la Luna, como a la hazaña de recorrerla y caminarla, quise hacer el mío propio, sin explicaciones científicas ni justificativos sociopolíticos. Más romántico o lírico; como lo han hecho decenas de artistas plásticos, escritores, directores de cine o compositores de música, a través de los siglos, mi modo de recuperarla es a través de la poesía.“Mágico Asombro”, fue dedicada, oportunamente, a mi primer hijo: Lucas, que buscaba -cada noche- la Luna desde mis brazos. Fascinado, también, la señalaba con apenas tres años. Desde la revista “Caseros y su gente”, la comparto con los lectores nostálgicos, que alguna vez soñaron con ser astronautas o coleccionaron figuritas de cartón con la historia de los viajes espaciales. (2004)

Mágico Asombro
Sales a buscarla.
Me llamas.
Como un cachorro tímido,
quieres al cómplice mayor.
La luna es tu aliada.
Majestuosa sobre nosotros,
gobierna el firmamento.
Su luz de oro,entibia el encuentro.
Es la luna: tu compañía.
Esa que aún no puedes llamar
y esperas cada noche,
para indicarme -con mágico asombro-
su forma amarilla,
en el cielo azul.
g.d.

A la espera de Justicia

Hace 16 años, en el corazón de Buenos Aires, 85 personas fallecían y más de 300 resultaban heridas, tras el atentado contra la AMIA. Hasta hoy, no ha habido Justicia plena, convincente.

Imagen (*)

Es Guernica o Atocha.
La muerte,
siempre,
fotografía igual.
Bocas abiertas;
clamor al cielo.
Nueva York o Londres.
Como en Goya y Picasso,
la muerte
paraliza el último grito:
compone un horror deshumanizante.
Es Buenos Aires o Saigón,
Kabul o Bagdad.
Ayer u hoy,
siempre,
allí o acá,
la muerte
ha fotografiado igual.

Gustavo D´Orazio


(*) No importan las épocas, las geografías, las creencias: la MUERTE es una, reproducida hoy por millones de instantáneas, en pantallas, fotografías y videos. Imágenes de pérdida, violencia y MUERTE.Debemos empezar por nosotros, primero, para arribar pronto a un auténtico Nuevo Orden Mundial: sin hambrunas, ni guerras suicidas; fundamentalismos extremos, falta de humanidad, esclavitud e injusticia.Las bombas ya estallaron, qué aguardamos; qué aguardan los que no sólo poseen el tablero de ajedrez sino que también guardan celosamente las piezas de juego, ¿un jaque mate planetario...?.Levemente modificada, con apenas alguna referencia menos de ciudades (es de desear que la lista no continúe), este poema participó del Concurso de Poesía Digital, organizado por el diario español “La Vanguardia”, en 2004.

Puig actualizado

Aguafuertes, recuerdos, que recrean el imaginario del autor de "Boquitas pintadas" , Manuel Puig, a días de cumplirse un nuevo aniversario de su muerte.

Las fotos de mamá

Las guarda como si fueran “facturas pagas”. Facturas de servicios, acumuladas por si surge algún reclamo. Un reclamo administrativo en este país desordenado.
Alguna vez, el álbum de fotos estuvo al día, prolijo y con anotaciones. Hoy, las fotos en blanco y negro, a color, en diapositivas y de retratos desarmados, se han desorganizado.
Algunos cuadros, como los de las caritas de mi hermano y mía (coloreadas y brillantes), fueron descolgados hace años. El de la primera comunión, igual; sólo quedó el del casamiento de mamá, con su vestido blanco de tul, 7 enaguas y 58 kg. de peso. Hoy, ella supera los 100 kg., y el traje de novia lo usa mi hija para disfrazarse. ¡Cómo ingresaba mamá en ese diminuto modelo!.
Fotos de la Costanera, de Italia, de su compromiso, de casamientos, bautismos, de actos escolares, vacaciones, Navidades, hasta algunas postales y viejas recetas de cocina, paseos por Luján y Mar del Plata, llenan una bolsa que, cada tanto, visitamos con ojos cuasi-vírgenes, aunque siempre nos sorprendemos de lo mismo, de las mismas personas y actitudes, caras y gestos.
Peinados y ropas de otra época, familiares y conocidos fallecidos, emigrados, olvidados y/o crecidos.
Comparamos y nos comparamos. ¿Qué flaco era Carlos; qué linda tu tía Rosa, qué nariz tenía Susy, qué cara de tonto,…!.
Presente y pasado, todo revuelto y al alcance de la mano y del corazón. Una bolsa que entretiene y ha legado a la nueva generación (hijos, primos, nietos) el ayer de una familia de inmigrantes, devota de la fotografía, el video, las reuniones, los festejos y cierto ejercicio de la memoria. Ahora, conservada por polietileno blanco.

G.D. /de la Serie Mujeres enfrascadas y etiquetadas.

Fotografía: Basílica de Lujan y plaza (Bs. As.), paseo obligado de las familias que, además de acercarse a la Virgen, reaalizaban paseos, acampaban y visitaban los museos de la ciudad de Luján.

Homenaje a Puig

Un estilo único, colorido y exultante;
melodramático y coloquial

El próximo 20 de julio se cumplen 20 años de la muerte del escritor argentino Manuel Puig.
Puig nació en General Villegas el 28 de diciembre de 1928 y falleció en la ciudad de Cuernavaca, México, en 1990. A los 23 años dejó Buenos Aires para estudiar dirección de cine y vivir de cerca su gran pasión: el cinematógrafo. A partir de allí, los sucesivos viajes por Nueva York, México, Río de Janeiro y Buenos Aires lo nutrieron para dar origen a una extensa obra literaria que lo transformaría, a lo largo de los años, en uno de los autores latinoamericanos más leídos y traducidos. La Traición de Rita Hayworth, Boquitas pintadas, The Buenos Aires Affair y El beso de la mujer araña forman parte de un corpus compuesto, además, por obras de teatro, guiones cinematográficos, relatos y crónicas.

En el verano releí Boquitas... y La traición...Los diálogos, la psicología de sus seres, la intimidad expuesta, la pérdida de fe y la lucha por crecer, mostrarse y ser felices, alimenta una literatura genuina -única-, que merece ser recorrida y valorada como auténtica literatura latinoamericana, instalada entre el folletín y la construcción testimonial de una época.

El cine y su literatura: El lugar sin límites (1977) dirigida por Arturo Ripstein, con guión de Ripstein y Manuel Puig. Boquitas pintadas, dirigida por Leopoldo Torres Nilsson, El beso de la mujer araña (llevada al cine y al teatro musical), Pubis angelical (Raúl de la Torre) y la muy aconsejable Vereda Tropical, de Javier Torre, una biografía que narra, principalmente, su paso por Brasil-Río de Janeiro, son algunos de los filmes que tomaron su obra como punto de partida, como guión.

Durante toda la semana se publicarán en el blog Libro de Arena entradas referidas a la obra y vida del autor. www.blogs.buenosaires.gob.ar/librodearena/

Mi homenaje - Escritos al estilo Puig, de la serie "Mujeres etiquetadas y enfrascadas".

Chusma, bella y con aros

Con mamá hacíamos picnics fuera de casa (“Mar del Plata”, le decíamos). Comíamos sándwiches de miga -cuando eran un lujo-, nos comprábamos helados y ropa; libros y revistas; íbamos al cine y a Misa. Me llevaba a Catecismo y al peluquero; a vacunar y a comer pizza o panchos (no existían aún Burger ni Mac Donald´s).
Con mamá mirábamos televisión. Cine argentino, Batman, La Luna de Canela, Spiderman, Buenas Tardes Mucho Gusto, telenovelas y Lassi, hasta que llegaba papá y veía Bonanza (o El Gran Chaparral) y hablaba –siempre discutía- sobre el dinero (“la maldita plata”) y cómo evitar gastos.
Ella, mamá, me ayudaba con la tarea escolar (como podía) y me permitía ser Yo. Soñar, leer, disfrazarme, elegir.
Ese fue el mejor regalo que ella me hizo.
Por eso, ahora que trepa al umbral de los 70 años, yo la dejo ser como ella quiere.
Un poco chusma, llena de flores y ropa de colores; aros y…
Rodeada de santos y velas, adicta a flojos novelones mejicanos y a un árbol de Navidad que perpetúa en el tiempo, dejándolo armado hasta mitad de año, con impropias figuras de plástico, mariposas y hasta algún Playmóvil que acopla al Pesebre exótico, donde los Pastores y los Reyes Magos conviven con figuritas de pasta y hasta una tortuguita.
Besos mami. Perdón por decirte: “cambiate, no cuentes, no grites”. Ahora, son mis hijos quienes me dicen: “no salgas, vestite de otro modo, no hables”.
Lolita Torres, Lola Flores, Sofia Loren, Gina Lollobrigida, Nini Marshall, Mirtha, Zully, Carlos Cores, Jorge Salcedo, siguen formando parte de su imaginario. Cada vez que éstos son nombrados, no puedo más que recordar su devoción hacia ellos.
Como por el Himno Nacional Argentino. Porque aunque italiana, mamá aprendió y cantó, en cada acto escolar, esa canción con respeto y emoción.
La misma que nos transmitió para abrazar nuestra Patria, la familia, la vida y descubrir su bella Italia, a través de costumbres y paisajes que han cambiado, pero que ella atesora en su mente como cuando -con 13 años- debió alejarse del campo, la nieve profunda y el mar.

GUSTAVO D´ORAZIO/2009-10 - Más entradas en la etiqueta Homenaje a la literatura de Puig.

Volver a Creer

Creaturas del presente


Saber que nada es para siempre
y vivir como si fuéramos inmortales;
conocer nuestros límites
e igual apostar a la utopía.

Descubrir lo obvio,
con dolor y asombro.

Compartir lo antiguo
como una novedad descarnada.

Susurrar palabras
pese al llanto;
reubicarse en la cotidiana desesperación;
animarse a más,
volver a confiar,
a pensar,
a creer,
a hacer,
a sonreír.

Como si fuéramos eternos,
ungidos por el sueño de los dioses,
en la cristalina mirada de un tiempo sin límites,
auscultar el devenir permanente
y ser hombres:
creaturas de lo finito,
contenidas por los latidos de un presente que se acaba.

...y todo
por el solo (y egoísta) hecho de ser
felices;
de cumplir y discurrir en el
impreciso mandato de vivir.

GUSTAVO D´ORAZIO - 9 DE MARZO DE 2007

Sosiego

Descansar en Paz

Siento un agotamiento raro,
nuevo, especial...
desde el alma y en el cuerpo.

Gracias,
por decirme que he muerto ayer;
que no importan ya
la mancha en mi camisa,
el pago de la luz,
el teléfono descolgado
ni mis notas ilegibles.

Gracias,
por decirme que el pasado imperfecto
no volverá en mi contra,
o el presente
a recluirme en una interlínea impensada.

Gracias,
por recordarme que he muerto ayer.

Después de todo,
podré descansar en paz.

GUSTAVO D´ORAZIO

Periodismo & Literatura

Revelan el origen del
trébol de 4 hojas

De repente, la suerte o ciertos sucesos relacionados con ella podrían tener una explicación científica. Un equipo internacional de investigadores descubrió el gen responsable del origen de los tréboles de cuatro hojas. Los especialistas, algunos pertenecientes al Consejo Superior de Investigaciones Científicas de España, identificaron un gen que al mutar provoca que la Medicago truncatula , una leguminosa de la misma familia del trébol y la alfalfa, tenga cinco hojas en lugar de tres, por lo que creen que también sería responsable de la existencia de los tréboles de cuatro hojas.
El resultado de la investigación se publicó en la revista de la Academia Nacional de Ciencias de los Estados Unidos . “La formación de nuevas hojas tiene lugar en el ápice del tallo, a partir de unas pequeñas protuberancias llamadas primordios, formadas a su vez por células que se están multiplicando”, explicó el científico español Francisco Madueño.
Los primordios de las hojas simples crecen y dan lugar a la forma final de la hoja, con una sola lámina, llamada foliolo.
En cambio, los de las hojas compuestas –como las del trébol, el tomate o la leguminosa estudiada– tienen mayor capacidad de proliferación y forman de ese modo nuevos primordios, que dan lugar a más foliolos.
El estudio descubrió que el gen identificado, PALM1, controla de manera precisa del crecimiento .De manera que, cuando PALM1 no funciona, ese desarrollo se expresa en forma descontrolada, permitiendo la formación de un mayor número de foliolos.

Los tréboles de cuatro hojas,
vistos por la poesía...

Cuatro Corazones

Tréboles verdes,
de cuatro hojas,
eran los que buscábamos.

En el jardín de otoño
nuestras blancas manos,
descubrían corazones:
cuatro corazones vegetales,
cuatro corazones verdes,
puramente verdes.

Esto dominó otro tiempo.
Un tiempo que el calendario apresurado
se empecinó en borrar.
Y las manos -entonces- dejaron de hurgar;
los tréboles de crecer
y traer la buena suerte.

¿Habrá que volver a buscar tréboles,
tréboles de cuatro hojas,
de cuatro corazones verdes?.
En el jardín de otoño,
despojado de flores y bañado por un suave rocío,
mamá y yo ya no lo hacemos.

Gustavo D´Orazio - 1990/1

Misceláneas

LA VIDA EN UN DIA

Para celebrar sus cinco años de existencia, YouTube convocó a Ridley Scott y Kevin Macdonald para dirigir un largometraje que retratará un día en la vida del planeta. Con videos filmados por los usuarios, se armará una peli con veinte clips. Los autores serán invitados al estreno en el Sundance de enero próximo.
Como la televisión, la radio o el teléfono, ya es casi imposible imaginarse este mundo sin YouTube.
La condición es que las obras sean filmadas el día 24 de julio. De allí se elegirá lo mejor del material para armar el largometraje.
El proyecto se llama Life in a day y las bases y condiciones están online en la página de YouTube dedicada al proyecto.

En Buenos Aires se lee...
"DE QUE HABLO CUANDO HABLO DE CORRER", Haruki Murakami, Tusquets.

El ensayo aborda el acto de correr maratones, entrenarse y vivir el deporte como una actividad vital que (AL AUTOR)lo concentra, distiende y disciplina en su hacer, su decir y compartir.
Presenta, además, reflexiones sobre el hecho de escribir. "El novelista -dice- debe ser capaz de mantener una concentración diaria durante un largo lapso de tiempo, sea medio año, uno, o dos." Una serie de fotos del autor de Crónica del pájaro que da cuerda al mundo en acción, completan un retrato disperso de un voluntarioso y ordenado, que compite consigo mismo.
"Ir consumiéndose a uno mismo -sostien Murakami-, con cierta eficiencia y dentro de las limitaciones que nos han sido impuestas, es la esencia del correr y, al mismo tiempo, una metáfora del vivir (y, para mí, también del escribir)."

Diseño Loco

Marcador de libros: una verdadera casita de cuentos...

Foto: http://noquedanblogs.com

Poética del Desperdicio

Trapo (*)

Despreciado
Olvidado
Abandonado

Así me he sentido

Usado por tus manos
Humedecido
Exhibido

Tendido al sol
Bañado por líquidos odorizantes
Fregado
y retorcido

…hasta que un día
perforado por el uso
por el paso del tiempo
arrojado fui

No era más que un trapo

G.D. - 2010

Definición: (Del lat. tardío drappus, paño, voz de or. prerromano, quizá celta).
1. Pedazo de tela desechado.
2. Paño de uso doméstico para secar, limpiar, quitar el polvo, etc.
REAL ACADEMIA ESPAÑOLA.

(*) De la serie EXPERIMENTAL , en un intento por hallar poesía en donde parecer no haberla.

VIVAMOS POESIA. CONTRUYAMOS POESIA. OBSEQUIA POESIA.

Antiguos Secretos

TITULO: El Libro de los Secretos.

GENERO: Drama. DIRECCION: Allen Hughes, Albert Hughes. GUION: Gary Whitta. ACTORES: Denzel Washington (Eli), Mila Kunis (Solara), Gary Oldman (Carnegie), Michael Gambon (George). MÚSICA: Atticus Ross. FOTOGRAFIA: Don Burgess. MONTAJE: Cindy Mollo. DISTRIBUIDORA: Columbia Pictures. PAIS: Estados Unidos. AÑO: 2009.

COMENTARIO: La peli es llevadera y, en medio de esta moda por filmar la vida tras la destrucción total (o casi) del Planeta, agrega un ingrediente atrayente: lo filosófico/religioso, aunque de manera muy superficial. Denzel no actúa mal, pero no llega a la estatura de Oldman.

El filme genera intriga; retoma planteos literarios y cinematográficos ya transitados (ver Bradbury y muchas de sus novelas, principalmente FAHRENHEIT 451), dando paso a un desenlace esperado, previsible, que no decepciona.

El clima está bien logrado, igual que la música y la ambientación gris plomo. La idea de "volver a fundar" con las enseñanzas básicas que sustentaron -en el pasado- los valores y las creencias de millones de vidas, de familias..., también.

El bien y el mal, se enfrentarse una vez más. Personas solidarias junto a otras violentas y destructivas, imponen un telón de fondo que presagia los mismos errores y aciertos del ayer; poco (parece) se ha aprendido, después del Fin.

Los libros (memoriosos) reservan sorpresas, testimonios y aportes que pueden resultar imprescindibles a la hora de barajar y dar de nuevo.

En las ciudades (o lo que queda de ellas) falta agua, no se ve tecnología, no abundan la alegría, ni las flores, ni... Sólo un hombre (Washington-Ely), convencido de su misión, conjuga actitud de guerrero con visión santa. Lo que vivirá (de eso trata El Libro...), lo ubica como el nuevo hombre, el portador de un mensaje que hará otra civilización, junto a quienes lo sigan e interpreten.

La clave está en Ely y el texto que él rescató y custodió. Un libro que muchos conocemos pero cuyas enseñanzas olvidamos a menudo.

G. D.