P O E S í A /// P O E S í A

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He naufragado en un mar de recuerdos.

Ante el futuro incierto, busco en el presente
al que soy. Hoy ya no es ayer.
G.D.

Estar ROTO DE AMOR, duele.

G.D.

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jueves, 29 de marzo de 2018

Variaciones sobre "Eva"

“EVA” (I)



(...)

-¿Por qué la vida se ha ensañado así conmigo, Cholita?

-Pero es Zully Moreno…

-…si contara las veces que debía repetir una escena, mierda le daban este premio.

-Calmate, Eva.

-Yo también soy rubia, ahora; popular y…supe ser actriz.



-…pero abandonaste todo por Perón; por tus grasitas, los descamisados.

-Y no me arrepiento, Cholita.

-Entonces dejá a Zully en paz. Es sólo un premio como mejor actriz el que le darán…

-…pero a mí jamás me premió la industria cinematográfica, ni mis colegas. Además, la turra podrá lucir esos vestidos espectaculares…

-Vos tenés los tuyos.

-Sí, pero ahora se me caen. No tengo de donde sujetarlos: ni tetas, ni hombros. Soy un cadáver viviente; una actriz empecinada en actuar, como nadie, su último papel. 



Gustavo D´Orazio - 2012
En este blog puede leerse, también, el poema de mi autoría "Evocación".

Misceláneas


En mayo ZONA DE POETAS vuelve a la FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO, STAND de la Municipalidad 
de Tres de Febrero. Coordinará la lectura de los 
DIARIOS DE ALEJANDRA PIZARNIK. 
Belleza que lastima, belleza que exige. 
Será un jueves a las 18 horas.


Volver a Las Toninas




Playa. Relax. Lectura...

viernes, 23 de marzo de 2018

Recuerdo

"No pienso en la miseria sino en la belleza que aún permanece”. Ana Frank
"No puedo yo quedar paralizado ante la destrucción o la pérdida, hoy".

Tras los bombardeos y la muerte, concluida la Segunda Guerra Mundial, mi abuela (una joven, entonces) y su familia barrieron veredas y calles y plantaron flores.

"Había que resucitar y esperar el milagro... Pero, ayudándonos y aguardando que la esperanza tuviera sentido", me relató serena.




Por eso las flores. Allí estaba el sentido. En las flores.

En la espera. En volver a ver vida y colores, algún día, en medio de la destrucción total.

Amelia, mi abuela, vivió en la Argentina más tiempo que en Italia. Los jazmines me recuerdan esta historia y su jardín de rosas, inexistente ya.
Gustavo D'Orazio - 2018

martes, 20 de septiembre de 2016

Rito Primaveral...

te obsequio un rito mediterráneo, ampliado y corregido por este humilde poeta:

cada primavera, abre las ventanas de casa...que ingrese aire fresco, nuevo. será una bendición de la naturaleza. 
...
mi madre así lo hacía y la recuerdo, por la mañana, desplegando postigos y cortinas para que la luz del día, el oxígeno de afuera, cambiara el del interior...

aunque estuviese nublado, frío o lluvioso, ese día, la primavera debía inundar las habitaciones de la casa. ella, aún en camisón, decía: "primavera, entra a mi casa y a mi corazón para renovarlo". 

mi hermano y yo éramos chicos, pero lo recuerdo y no deja de correr por mi cuerpo esa bocanada de aire fresco y aroma a flores, pese al tiempo transcurrido, los ventanales cerrados y el camisón doblado en un baúl, porque mamá no está. 

o sí. es parte de ese vientito floral que, seguramente, mañana, me despertará temprano para repetir, juntos, el hermoso rito de bienvenida.
G.D. 2016

martes, 26 de julio de 2016

Aniversario

Un 26 de Julio fallecía Eva Perón. Fue en 1952. Luego, nacería el mito.

Evocación

A Eva, la mujer


Allí estás,
porque aún no te has ido.
Perpetuidad, símbolo,
prenda y desafío.
¿Sabrán de tu dolor,
de las angustias acumuladas;
o sólo –siempre- retratarán a esa mujer indomable,
bella y decidida?.


¿Quién sabe dónde?.
¿Quién sabe qué?.
¿Quién oye hoy tu grito desauciado?.


En la hoguera,
se han puesto tus pasiones.
En el rol de jueces,
ésos y aquéllas.
¿Sabrán de tus dolores,
urgencias y necesidades?.
Equivocada o no,
excesiva o no,
fuiste genuina y consecuente.


El inicio y el fin de tu destino.
Una condenada vencedora de los tiempos.
...Y allí estás.
Consumida y bella;
blanca y perpleja.


¿Quién sabe dónde?.
¿Quién sabe qué?.
¿Quién oye hoy tu grito desauciado?.


Eterna,
buscarás al enemigo hasta encontrarlo.
Posarás los labios sobre sus mejillas,
susurrándole que volverás,
algún día,
liberada de tu cuerpo
y tus estigmas.

Invierno de 1996.
Del libro "Efímero" - Serie Personajes

viernes, 1 de abril de 2016

Malvinas 34 años después

Juan López y John Ward - El sueño de Jorge Luis Borges


Les tocó en suerte una época extraña.
El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras.
López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote.
El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en un aula de la calle Viamonte.
Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.
Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.
Jorge Luis Borges, 1985. El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.

viernes, 16 de noviembre de 2012

Seres queridos...

Fueron mis amigos...Dos seres que supieron compartir sus universos; orientar a otros; 
expresarse y crear. Los extraño. 
Marta Cóccolo y Miguel A. Radic. 

Dedicados al periodismo, el arte, la literatura, la comunicación y  la educación, me hicieron un lugar en sus vidas. 
Me abrieron su hogar, sus corazones y extendieron su sabiduría (humor y opiniones), en cada reunión amiga y tarea conjunta. 

Hicimos muchas cosas a lo largo de nuestra amistad. 
Lo que más disfrutábamos -al margen del trabajo en radio, publicaciones o en ámbitos de enseñanza- era la charla en torno a la mesa del comedor diario...

Allí nos cobijábamos, en pequeño, para hablar y reír sin parar. Para soñar y planear tareas. 
Contarnos secretos y referirnos a la vida, en general; y a nuestros hijos, en particular.
Y aunque la casa fuera enorme, nos atrincherábamos en ese lugar cálido, mágico...

Partieron pronto. Sus despedidas fueron sorprendentes y afectuosas. 
Siguen muy cerca...

ABRAZO, QUERIDOS AMIGOS. 

lunes, 19 de julio de 2010

Hace 41 años: ¡Salud amigos!

Regreso a la Luna

Una pequeña gragea de felicidad, añoranza y presente. Ya son 41 los años transcurridos; sin embargo, en mi memoria está intacta aquella mañana del ´69. Por decisión de un argentino (al que entrevisté hace años, de apellido Febraro, si no me equivoco) el 20 de julio se consagró -en nuestro país- como Día del Amigo. Ese día la humanidad es una, ¿podemos sostener esa idea por más tiempo?. A mis amigos (¿cuántos años hace que nos conocemos?) un abrazo cordial, por estar, escuchar y acompañar. G.D.

Yo estaba fascinado con el acontecimiento. A los siete años, en aquel lejano 1969, las galaxias y los viajes espaciales despertaban el interés de casi todos los niños. Se leían las revistas “Anteojito” y “Billiken”; se coleccionaban enciclopedias estudiantiles y, desde hacía bastante tiempo, el mundo esperaba la noticia. Todo era posible en la llamada Era Espacial. Los libros de texto desarrollaban nuestra imaginación con figuras celestes, estrellas y planetas (recuerdo “Conocimientos en Acción”, de editorial Kapeluz); las maestras hablaban de ello y la TV argentina anunciaba el lanzamiento de la Apolo XI con Mónica Mihanovich (todavía no se la identificaba como Cahen d´Anvers, aunque siempre lo había sido) en Cabo Cañaveral, EE.UU. Se esperaba el alunizaje con entusiasmo, algo de desconfianza y mucha intriga. “¿Para qué ir hasta allí; ocasionarán algún trastorno a la Tierra y a sus habitantes...?”, llegaron a preguntarse hombres y mujeres más preocupados por el devenir cotidiano que por el publicitado “avance de la Humanidad”. Sin embargo, bajo ese rótulo lo anunciaron al mundo haciendo flamear la bandera de USA en el suelo lunar. Julio Verne y otros, hubieran quedado satisfechos.Yo, como tantos compañeros de la escuela y de la cuadra donde vivía, guardé el interior de un chocolatín “Milkibar” con la fotografía de la pisada de Armstrong agigantada, y seguí soñando con ser astronauta. Años después, pasaron 35 años de aquel prometedor 1969, veo la Luna desde Tres de Febrero, entre Ciudadela y Caseros, y si bien no es la misma de mi infancia, se le parece. Mis sueños y mi historia han cambiado. Soy periodista, docente; tengo dos hijos y una esposa que también regresa a ella, cada tanto, cuando la evoca desde su memoria, compartiéndola con su madre y hermano, todos juntos, ante el televisor blanco y negro. Jamás ingresé a un simulador de la NASA y menos a una nave espacial. Entre tantos homenajes y tributos a la Luna, como a la hazaña de recorrerla y caminarla, quise hacer el mío propio, sin explicaciones científicas ni justificativos sociopolíticos. Más romántico o lírico; como lo han hecho decenas de artistas plásticos, escritores, directores de cine o compositores de música, a través de los siglos, mi modo de recuperarla es a través de la poesía.“Mágico Asombro”, fue dedicada, oportunamente, a mi primer hijo: Lucas, que buscaba -cada noche- la Luna desde mis brazos. Fascinado, también, la señalaba con apenas tres años. Desde la revista “Caseros y su gente”, la comparto con los lectores nostálgicos, que alguna vez soñaron con ser astronautas o coleccionaron figuritas de cartón con la historia de los viajes espaciales. (2004)

Mágico Asombro
Sales a buscarla.
Me llamas.
Como un cachorro tímido,
quieres al cómplice mayor.
La luna es tu aliada.
Majestuosa sobre nosotros,
gobierna el firmamento.
Su luz de oro,entibia el encuentro.
Es la luna: tu compañía.
Esa que aún no puedes llamar
y esperas cada noche,
para indicarme -con mágico asombro-
su forma amarilla,
en el cielo azul.
g.d.

viernes, 9 de julio de 2010

Hoy cumplirías años...


PALABRAS AL VIENTO

Suenas a media voz:
única y majestuosa.
Débil, susurrante,
animas, conmueves.
Exorcizas dolores ancestrales,
descubriendo cardos y flores.
Cenizas al viento. Palabras.
¿Oirán injustos y predadores?
Sí.
Potente, audaz: Mercedes Sosa.
Tu clamor -espetado al viento-
no cesará.
Descansa, Mercedes.
Has hecho tronar al cielo,
dormir al niño;
embelezados por tu canto,
tu dulce voz,
ese dúctil instrumento.
Artista, humanista.
Tus cenizas, hoy, son luz.
Palabras al viento, dulce Mercedes,
aguerrida Mercedes.
Mercedes Sosa: gracias.


GUSTAVO D´ORAZIO
Octubre de 2009

ARGENTINA, AMERICA LATINA, ESPAÑA, ALEMANIA, JAPON, AUSTRALIA, EE.UU, DISFRUTARON DE TU VOZ UNICA. PARTISTE HACE UNOS MESES, QUIENES TE CONOCIMOS, DIALOGAMOS CON TU PERSONA, PALADEAMOS TU VOZ Y MENSAJES, NO TE OLVIDAMOS. QUE SIGA LA MUSICA. GD.

lunes, 28 de diciembre de 2009

domingo, 19 de julio de 2009

Hace cuarenta años...

Regreso a la Luna
Una pequeña gragea de felicidad, añoranza y presente. Ya son 40 los años transcurridos; sin embargo, en mi memoria está intacta aquella mañana del ´69. Por decisión de un argentino (al que entrevisté hace años, de apellido Febraro, si no me equivoco) el 20 de julio se consagró como Día del Amigo. Ese día la humanidad es una, ¿podemos sostener esa idea por más tiempo?. A mis amigos (¿cuántos años hace que nos conocemos?) un abrazo cordial, por estar, escuchar y acompañar. G.D.

Yo estaba fascinado con el acontecimiento. A los siete años, en aquel lejano 1969, las galaxias y los viajes espaciales despertaban el interés de casi todos los niños. Se leían las revistas “Anteojito” y “Billiken”; se coleccionaban enciclopedias estudiantiles y, desde hacía bastante tiempo, el mundo esperaba la noticia. Todo era posible en la llamada Era Espacial. Los libros de texto desarrollaban nuestra imaginación con figuras celestes, estrellas y planetas (recuerdo “Conocimientos en Acción”, de editorial Kapeluz); las maestras hablaban de ello y la TV argentina anunciaba el lanzamiento de la Apolo XI con Mónica Mihanovich (todavía no se la identificaba como Cahen d´Anvers, aunque siempre lo había sido) en Cabo Cañaveral, EE.UU. Se esperaba el alunizaje con entusiasmo, algo de desconfianza y mucha intriga. “¿Para qué ir hasta allí; ocasionarán algún trastorno a la Tierra y a sus habitantes...?”, llegaron a preguntarse hombres y mujeres más preocupados por el devenir cotidiano que por el publicitado “avance de la Humanidad”. Sin embargo, bajo ese rótulo lo anunciaron al mundo haciendo flamear la bandera de USA en el suelo lunar. Julio Verne y otros, hubieran quedado satisfechos.Yo, como tantos compañeros de la escuela y de la cuadra donde vivía, guardé el interior de un chocolatín “Milkibar” con la fotografía de la pisada de Armstrong agigantada, y seguí soñando con ser astronauta. Años después, pasaron 35 años de aquel prometedor 1969, veo la Luna desde Tres de Febrero, entre Ciudadela y Caseros, y si bien no es la misma de mi infancia, se le parece. Mis sueños y mi historia han cambiado. Soy periodista, docente; tengo dos hijos y una esposa que también regresa a ella, cada tanto, cuando la evoca desde su memoria, compartiéndola con su madre y hermano, todos juntos, ante el televisor blanco y negro. Jamás ingresé a un simulador de la NASA y menos a una nave espacial. Entre tantos homenajes y tributos a la Luna, como a la hazaña de recorrerla y caminarla, quise hacer el mío propio, sin explicaciones científicas ni justificativos sociopolíticos. Más romántico o lírico; como lo han hecho decenas de artistas plásticos, escritores, directores de cine o compositores de música, a través de los siglos, mi modo de recuperarla es a través de la poesía.“Mágico Asombro”, fue dedicada, oportunamente, a mi primer hijo: Lucas, que buscaba -cada noche- la Luna desde mis brazos. Fascinado, también, la señalaba con apenas tres años. Desde la revista “Caseros y su gente”, la comparto con los lectores nostálgicos, que alguna vez soñaron con ser astronautas o coleccionaron figuritas de cartón con la historia de los viajes espaciales. (2004)

Mágico Asombro
Sales a buscarla.
Me llamas.
Como un cachorro tímido,
quieres al cómplice mayor.
La luna es tu aliada.
Majestuosa sobre nosotros,
gobierna el firmamento.
Su luz de oro,entibia el encuentro.
Es la luna: tu compañía.
Esa que aún no puedes llamar
y esperas cada noche,
para indicarme -con mágico asombro-
su forma amarilla,
en el cielo azul.
g.d.

jueves, 2 de abril de 2009

Confluencias

Fechas y personas

El calendario une, en este 2 de abril, un nuevo aniversario del recupero transitorio de nuestras Islas Malvinas (del inicio de una guerra, también) y del fallecimiento del Papa Juan Pablo II.
También hoy, los restos del Dr. Raúl Alfonsín, descansan en el Cementerio de la Recoleta.
El recupero de la Democracia, los años 82/3 -el inevitable paso del tiempo-; la partida de decenas de combatientes que no hallaron paz ni rumbo, luego de concluida la contienda; los caídos en el gélido territorio malvinense; la figura del Papa; y ese presidente maduro, austero, que simboliza, ya, el regreso de la Argentina a la legalidad y a la Constitución, confluyen en mi pensamiento y memoria.
Política, vida, decisiones, aniversarios...

Es una fecha que el calendario nos ofrece, para tener el intelecto y el espíritu atentos.
Recordar, relacionar...y transitar este tiempo -esta etapa- con esperanzas, nuevos ideales; sin olvidos e interpretaciones erróneas (o parciales), debería ser parte de nuestro crecimiento como sociedad.
Podemos y debemos conocer. Si sabemos, entonces, recién podremos comprender.
Mi recuerdo: simple y emocionado, para esa época de deslumbramiento y aprendizaje, de participación y convicciones.
A los soldados (muchos de ellos, amigos y compañeros de la clase que comparto, la ´62); a Juan Pablo II, que vi en su visita al país; y a Alfonsín y la generación del ´83 (la mía) que ingresó al electorado ciudadano, por primera vez, en aquella inolvidable primavera de octubre. G.D.

lunes, 30 de marzo de 2009

Otoño

Llega cada año con más y más hojas... doradas, marrones, ocre...

Cuando mis hijos eran pequeños, salíamos a buscar hojas de todos los tamaños y formas.

En una canasta de mimbre, luego, reposaban llevándonos maravillosos colores a la intimidad del living, del hogar.

En esta imagen, Sofía, plantea una playa desolada, apenas con un valde olvidado. Es que ha llegado el otoño: el viento y el fresco.

Nuestra playa, queda en Toninas, Buenos Aires. Estará siempre ahí, aguardándonos. Armá tu propio recuerdo de otoño.

viernes, 27 de marzo de 2009

Elegidos

Mutuamente. La amistad es una elección de dos. Te recordaré, mientras esté y vuelvan a mi memoria el aroma a café, los filmes de Torre Nilsson y el arte…
Por vos, comprendí mejor el pop-art, a Marta Minujín (que te había obsequiado un dibujo), a…
Compartimos un largo camino. Más de 20 años. Hicimos radio juntos; fuimos docentes en distintas instituciones; montamos una muestra de sobre Arte y Comunicación, en el primer Centro Cultural de Caseros (un viejo galpón que pertenecía al área de Servicios Urbanos de la Municipalidad de Tres de Febrero), disfrutamos de la megaexposición de Salvador Dalí en Bs. As; escribimos para Mundo Diplomático…Me conectaste con la revista La Actualidad en el Arte, la Fundación del Banco Cooperativo de Caseros (donde coordiné su cine club y dicté talleres de Periodismo y Comunicación)…
Compartimos alegrías, nacimientos, partidas. Noticias, libros (el gato que te dibujo Manucho Mujica Láinez) y almuerzos. Nos dimos ánimo, auxilio y afecto.
Martha Cócolo de Radic, cumplirías años el 30 de marzo. Un beso. Un poema para vos…exiquisita, sensitiva y excelente amiga.

Dar

Amor, ideas
y pruebas.

A una confesión entrecortada,
un milagro entregado.

Dar:
ese fue tu verbo,
tu sencilla manera de ser.


Paz ofrecida,
conciliación,
pequeños detalles…

De alegría y esperanza,
de amistad cómplice.

Esto serás siempre:
una silenciosa mujer,
amiga de la vida,
la paz
y las flores;
sutiles aromas
que aún acompañan.
G.D.

lunes, 16 de febrero de 2009

Cartas de ayer


Ambas cartas son del 2002. Prácticamente ya no me quedan otras. Apenas alguna que atesoro en una caja, una salutación; las que me recuerdan amores jóvenes...En verdad, el hacer orden, buscar espacio, dejar de escribirlas y de recibirlas, hace que uno olvide el valor de esas cartas manuscritas o tipeadas a máquina.
Se esperaban, se releían; se pensaban y enviaban por diversas razones. Deseos navideños, augurios para el nuevo año, durante vacaciones (postales con vistas del lugar al que se iba); por amor, para despedirse; para entablar una amistad; con el fin de saber cómo se encontraba una persona querida, próxima en el afecto, pero distante geográficamente.
De esas escasas cartas, alojadas en mi vieja y primitiva (primera) PC, he rescatado dos que comparto con ustedes para motivarlos a recordar "sus cartas".
En ellas hay rastros de mi vida y de dos personas (incluso pistas de la historia reciente). Lycha Grana, escritora moronense, ya desaparecida; y Susana Dunrauf: hoy monja, directora en Chile de una Fundación que trabaja por la niñez.

¿Y TUS CARTAS? ¿CUANTO HACE QUE NO ESCRIBIS UNA, O RECIBIS UN TESTIMONIO QUE DE CALIDEZ A TU BUZON, ENTRE FACTURAS E IMPUESTOS?...PORQUE SI BIEN EL E-MAIL ES INSTANTANEO, EL CORREO ELECTRONICO ES MUY DIFERENTE.
EL PAPEL, LA CALIGRAFIA O EL IMPRESO REMITIDO, DERIVAN DE UN "TEMPO" DISTINTO; DE UNA MOTIVACION MENOS APRESURADA QUE LA EXPUESTA POR LA RAPIDA ESCRITURA, RESUELTA ENTRE TECLAS, MOUSE Y UNA SERIE DE PASOS CALCULADOS (PRECISOS Y REPETITIVOS) QUE NO SORPRENDEN, NI HACEN TEMBLAR O SUSPIRAR...
¿O SÍ?.
¿EL CHAT, LOS MENSAJES DE TEXTO, LOS BLOGS, LOS FOTOLOGS -CON SUS FIRMAS Y VISITAS- SON, EN NUEVO FORMATO, LAS CARTAS DE AYER, DEL SIGLO PASADO Y DEL ANTERIOR...?

I)
Estimada Lycha:
Hace tiempo que no nos escribimos, y sé cómo estás por Marta Radic.
Espero te encuentres bien de salud y con las energías de siempre. Nosotros, en Ciudadela, trabajando y luchando. Los chicos crecen y las obligaciones y multiplicidad de horarios y tareas, también.
Sofía (cumple 4 años el 13 de mayo) asiste a un jardín muy familiar, que adora. Lucas (con 9 años) se enganchó con los Boy Scout de la Parroquia Santa Juana de Arco de Ciudadela, y ya hizo su primera excursión: fue a visitar a la comunidad Toba de Derqui, viviendo una experiencia de juego, aprendizaje y solidaridad que valoramos.
¿Cómo se vive la profunda crisis en de la Riestra?. ¿Seguís escribiendo?. Contame.
Por mi parte, te chimento que sí y que gané un primer premio en Poesía, en diciembre de 2001, en un certamen que organizó la secretaría de Cultura del Sindicato de Luz y Fuerza, a nivel nacional, con una obra titulada OBJETOS (que te envío más abajo).
En Morón, continúo con mis clases. El cambio, se dio, este año, porque Santiago Farrell se fue a Brasilia, a trabajar en la agencia ANSA, por lo tanto tenemos una coordinadora de carrera, recién nombrada.
Los días, te aseguro, pasan volando. El trabajo en la Municipalidad (con los altibajos que te imaginarás), las clases por la noche, su preparación y la familia...
De todos modos, uno agradece a Dios el estar activo, vivo y sano.
Mi familia grande, con los achaques propios de la edad. Así que uno intenta acompañarlos y verlos más que nunca.
Te recuerdo con cariño, y como un ejemplo de trabajo permanente.
Un cariño a la distancia.
Si tenés mail o teléfono pasámelo.
Escribime. Hasta Pronto.

Objetos
No sabrán de mi ausencia,
ni extrañarán mis manos.
Ellos me sobrevivirán.
Otros quizá,
le otorguen un espacio
y hasta una tímida caricia.
Mis libros,
esa bufanda negra
y el lapicero de alpaca,
¿se sabrán útiles,
queridos y protegidos?.
Cuando no esté,
y el polvo se haya apoderado de mí,
tal vez, ellos
comprueben el olvido,
o el amor.
Dependerán de otros corazones,
de otras miradas,
sin notar mi ausencia.
G. D.
Nota: espero tus comentarios. Un beso.
Ciudadela, 3 de mayo de 2002.

II)
Estimada Susana:

Con gran alegría leímos tu postal. Muchas Gracias por el recuerdo, la descripción de Londres y el mensaje que encierra, no sólo tu envío, sino tu camino a la India,
una tierra de necesidades y contrastes, casi como se registra en todo el universo, pero multiplicado por los millones de seres que pueblan sus calles, sus barrios.
Te escribo en día sábado (13-4), después de haber cumplido Lucas, mi hijo, 9 años. Marta, llevó a los niños (Sofía, de 4 ) a Boy Scout, algo que les gusta y les hace bien. Asisten a la Parroquia de Santa Juana de Arco, en Ciudadela.
Por mi parte, estuve preparando la planificación de las materias que dicto (Opinión Pública y Teoría de la Comunicación). El otoño ya se hace sentir, y la luz transforma el paisaje junto a los árboles, cada vez más desnudos.
El momento social en la Argentina es difícil, pero no debemos perder las esperanzas. Antes de tu viaje, hablé con tu hermana. Fue muy amable.
Tu elección me parece un servicio, una vocación que crecerá y nutrirá a otros y a vos misma.
Espero que el inglés no te distancie del castellano, y que el impacto de "vivir la India", cuente con la dulzurua que estoy seguro podrás brindar a quien lo requiera.
Hace varios años (y logré publicarla en una Antología) escribí una poema, que te envío para que si podés (¿por qué, no?) la traduzcas al inglés como un ejercicio que, a vuelta de correo (no importa el tiempo que te demande y cuando la reciba yo), nos estará encontrando -una vez más- unidos en la palabra, en la creencia de Dios y de un posible mundo mejor.
Que tu ánimo y Angel de la Guarda estén siempre con vos. Un fuerte abrazo. Hasta pronto.

CONSUELO
Dios, recógenos al final de los tiempos
en un paseo universal,
de clase única
y con ángeles guardianes multicolores.
Donde la magia no culmine
y la luz brille eterna entre los ciegos
y la música entre quienes jamás la oyeron.
Dios, mécenos en una cuna de estrellas
con sábanas de flores
y puntillas de cielo,
hasta que la última trompeta anuncie sus notas
y la espiral del tiempo recomience vigorosa,
a la espera de otro Génesis,
de otro paraíso terrenal,
sin pecado ni Apocalipsis
y donde el manzano no sea
un fruto prohibido
G.D.
Ciudadela, 13 de abril de 2002.

viernes, 28 de noviembre de 2008

In Memórian II



A la sombra que
eludo…
… y va conmigo

Transitar el tiempo de mi tiempo.
Haber interrogado a los silencios.
Buscar entre las sombras
esa otra que exige
que no es la que se ve ni es la tangible.
Cuál de todas es la verdadera,
Aquella que me mira o la que sigo.
Pareciera que ninguna y sin embardo,
Hay algo que pasa y va conmigo.
Me acompaña hasta aquí, donde me escondo,
detrás de lo que soy y lo no sido;
conoce en su principio al ser rendido.
No, no es la herida de la luz la que se busca,
la que aún a fuerza de ignorarla no abandona.
Aunque quiera no escuchar , duele su grito.
Acecha desde los días de la historia.
Habita más allá de todo olvido.
La sombra tan temida: es la memoria.


Ida D´Agnone

En la foto, del año 1993, ambos sonreíamos a la cámara. Fue una mañana de verano, en la Municipalidad de Tres de Febrero, en la oficina de Prensa.

Este poema lo publicó Ida en la revista IDENTIDAD, una idea en Cultura (Municipalidad de MORON), en el año 1982. Ambos colaborábamos en ella. Compartimos la vida: desde el periodismo y la docencia hasta el placer por leer. La recuerdo activa, cambiante y siempre dispuesta a escuchar. El diálogo con amigos, su familia, Borges y el Sur Argentino (Pto. San Julián) ocuparon su tiempo. El ceremonial, la enseñanza y la amistad que cultivaba, también. Su tiempo entre nosotros corrió muy rápido. La extraño, porque su mirada no está. Su palabra, su opinión, me faltan. Siempre resultaba enriquecedor su aporte. De las tempestades de otrora, pudimos pasar a un vínculo más sereno y adulto. Afectuoso y sincero. Tuvimos tiempo para reconocernos y valorarnos. En mi Blog no podía faltar su voz. Fue mi primera profesora de periodismo (año 1980); luego amiga y, finalmente, compañera de rumbo y pensamiento.


Otro Homenaje...El próximo café
Para Edgardo Mazzino


Compartimos un último café en “La Nacional”. Parecidos y diferentes; con escaso cabello y barba, ambos. Hablábamos de todo. Casi siempre de periodismo, de su periódico “Nuevo Rumbo” y del modo en que debía actualizarse. Fue en marzo de este año. Nuestro último marzo, en Caseros. Nuestra penúltima charla serena.
Después, volveríamos al vértigo; al escaso tiempo para definir trabajos conjuntos y al inequívoco mohín -entre respetuoso y risueño- de quien sabe que quiere cambiar algo, pero no cuándo y exactamente qué.
Así marchó Edgardo Mazzino, el creador y director de “Nuevo Rumbo”: un mensuario de Tres de Febrero, cuyo foco iluminó Ciudad Jardín, sin descuidar las otras localidades del distrito que él recorría una y otra vez; que él caminaba (y exploraba personalmente) con una capacidad de asombro singular, inagotable.
Porque eso fue mi querido Edgardo: un curioso buceador de hechos. Maleable y amplio en sus búsquedas; estructurado en el sinfín de notas y esquemas que elaboraba frente a su interlocutor, poniendo orden a un mar de dudas, sospechas y sueños.
Falleció el sábado 2 de setiembre. A mi memoria llegan fotografías del año 1986, cuando dicté el primer taller de periodismo en la zona y Edgardo se inscribió “para aprender”. Rápidamente surgió el diálogo entre nosotros. Lo vi actuar (lo que pocos sabrán) como mimo, en un apenas recuperado Museo Parodi, a fines de los ochenta. Interpretó, con elegancia, a un hombre que se relacionaba con una pelotita de tenis. Me asombró.
Luego, sin dudarlo y en un correctísimo trato personal, me ofreció trabajo. Colaboré en su publicación de muy diversas maneras. Cubrí la reapertura del Cine Helios (asistimos a la proyección inaugural, donde exhibieron “Tira a mamá del tren”); lo asesoré en el rediseño de la revista que era “N.R.” en su nacimiento, para pasar al formato de “diario”; le entregué notas, poemas y opiniones que siempre escuchó y anotó.
Me abrió las puertas de su hogar. Conocí a su esposa, Nélida Rodríguez (una dulce mujer, docente experimentada y, ¡oh sorpresa!, ex maestra de Marta, mi mujer). También el destino hizo que Paula, su hija, estudiara periodismo en Morón y se convirtiera en mi alumna...
Por todo ello, por el contacto semanal en el área de Prensa del Municipio, lo extrañaré.
Por el café pendiente; por el bagaje de sólida imaginación que ya no poblará pensamiento y escritos de “Nuevo Rumbo”, entre tanta “información de mercado” copiada, calcada y editada sin personalidad.
De Edgardo extrañaré su fuerte identidad, el comentario de libros muchas veces compartidos (Biblioteca Giuffra), el respeto por los que éramos sus colaboradores (siempre retribuidos, tratados con afecto) y ese rostro sincero, dispuesto a capturar la novedad, la Vida.
Sé, por Nélida, que días antes de fallecer, recordó mi cara “redonda”, mi nombre, puestos en una historia única, en un sueño sin conclusión.
Hoy, gracias a Marcelo Almada, lo recuerdo yo.
Hasta el próximo café, querido Edgardo; hasta que volvamos a pensar en “Nuevo Rumbo”, en los trabajos y sus días; en la Vida con mayúsculas.
Gustavo D´Orazio - Periodista-Docente - Revista “Caseros y su gente”- 2006.


Mi Recuerdo
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Hace 20 años, una fría tarde de otoño, Edgardo se acercó a mi Taller. El periodismo era su inquietud. Deseaba aprender, preguntar. Rápidamente compartimos charlas y me pidió colaboraciones. Yo, recién desembarcaba plenamente en Tres de Febrero y, tanto Caseros como Ciudad Jardín, me resultaban territorios generosos, aptos para recorrer e indagar.
Unos años antes, en 1984, había coordinado el Cine Club del Banco Cooperativo, sin ejercer aquí el periodismo hasta que comencé a editar y escribir en el periódico “En Marcha” y concretar -en un ambicioso proyecto cultural- mi primer taller de periodismo en la zona.
En él conocí al querido Edgardo. Con sus inquietudes y anotaciones en cuadernos aspiralados; sus lecturas dispersas y variadas, y una cordialidad que jamás le vi perder.
Con él cubrí la reapertura del Cine Helios; asistimos a las primeras jornadas de alfabetización informática y... ¡oh, sorpresa!, conocí a su encantadora esposa, Nélida (un ser sensible y amoroso), que resultó ser maestra de quien se convertiría -con el tiempo- en mi mujer.
Curioso, respetuoso de mis aportes y opiniones; dispuesto a descubrir “lo nuevo”..., así era el creador de “Nuevo Rumbo” (una revista en sus comienzos, que ayudé a transformar en su estética y diseño).
Lo recordaré por siempre, porque su historia es parte de mi vida. Su hija Paula, que estudió periodismo en Morón, fue mi alumna; Ariel -su sobrino y diagramador-, esposo de Nora Alessandrini: una colega amiga, también redactora del medio...
En fin, como generosamente me abrió las puertas de su corazón, de su hogar, de su pequeño mundo, lo despido destacándolo por la identidad construida, por el estilo propio conseguido e impuesto a sus artículos; también por la sencilla sabiduría que transmitía aunque creo reservaba por modestia.
En oportunidades me decía que aprendía de mí. Yo le respondía que exageraba.
Edgardo fue humilde, diáfano e imaginativo. Nos enseñó a ser mejores profesionales y a respetar al lector. A amar la vida y a compartir. Él supo hacerlo.
Pasaron 20 años de aquella fría tarde de otoño. Pasarán muchos más y quienes lo conocimos no podremos olvidarlo.
Gustavo D´Orazio
Periodista – Periódico “Nuevo Rumbo”, 2006.

martes, 11 de noviembre de 2008

In Memórian



Hombre
Solo

Roe mi frente dura
el lobo de la medianoche.
Jacobo Fijman


Inauguras como cada noche
el ritual funerario de tu cena.
Sentado frente a tu amargo plato de sopa
comienzas a beber las pesadillas que sueñas despierto.

Comes despaciosamente
buscando en el fondo del plato tu corazón lacerado.
No sabes cuando empezaste a sentir esa soledad.
Sólo que fue creciendo como un animal fantástico,
estrangulando tu sangre como una serpiente que no mata.


Imposible cortar la cabeza del monstruo lujurioso
que te arrastró a noches de luto total.
Imposible escapar de la laberíntica trampa:
de la soledad no se regresa.

Terrible es el gusto de tu sopa.
Sobre el mantel las moscas
-inmutables comensales a la cena-
forman el marco total del infortunio.

Martha Cócolo de Radic – 1982.
REVISTA IDENTIDAD – Una Idea en Cultura, Municipalidad de Morón.


Nota: amo esta poesía. No es mía… y siempre que la leo, me deslumbra.
Me movilizó ayer y lo hace ahora. Es de una gran amiga: M. R.
Ella ya no está para releerla; igualmente la he integrado a mi Blog.
Es un pequeño homenaje a quien me hizo interesar por el arte y la comunicación y, lo más importante, descubrir lo bello que es estar vivo.

La imagen -del plástico y diseñador Américo- es la original que ilustró la publicación. G.D.