Hoy es el día de SAN FRANCISCO DE ASIS.
Te presento una breve y bella biografía del hombre,
del Santo de Asís...
Mostrando entradas con la etiqueta Efemérides. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Efemérides. Mostrar todas las entradas
miércoles, 4 de octubre de 2017
miércoles, 23 de agosto de 2017
24-8 Día del Lector
Motivar a los niños y a los jóvenes para ser lectores.
Junto a un libro NUNCA ESTARAN SOLOS.
Un 24 de agosto nacía JORGE LUIS BORGES
Leamos POESIA, CUENTOS, NOVELAS, DIARIOS,
REVISTAS, FOLLETOS, HISTORIETAS, CARTELES, E-BOOKS...
Leamos cada día, todos los días.
"Zona de Poetas", saluda a todos los lectores y escritores de
Tres de Febrero...
Borges. Gran lector. Gran escritor. Llegué a presenciar una de sus conferencias.
Lo leí y escuché con atención. Por TV, Radio y hasta en discos.
En teatro, compuse a su persona relatando uno de sus cuentos.
Fue en la Escuela de Teatro de Morón, hace un par de años.
¡SALUD LECTORES!
jueves, 20 de julio de 2017
lunes, 17 de julio de 2017
A 48 años, comparto nota del 2010 y un querido recuerdo.
Hace 41 años: ¡Salud amigos!
Regreso a la LunaUna pequeña gragea de felicidad, añoranza y presente. Ya son 41 los años transcurridos del arribo del hombre a la Luna; sin embargo, en mi memoria está intacta aquella mañana del ´69.
Por decisión de un argentino (al que entrevisté hace años, de apellido Febraro, si no me equivoco) el 20 de julio se consagró -en nuestro país- como Día del Amigo.
Ese día la humanidad fue (¿es?) una. ¿Podemos sostener esa idea, hoy, por más tiempo?.
A mis amigos (¿cuántos años hace que nos conocemos?) un abrazo cordial por estar, escuchar y acompañar. G.D.
Yo estaba fascinado con el acontecimiento. A los siete años, en aquel lejano 1969, las galaxias y los viajes espaciales despertaban el interés de casi todos los niños. Se leían las revistas “Anteojito” y “Billiken”; se coleccionaban enciclopedias estudiantiles y, desde hacía bastante tiempo, el mundo esperaba la noticia.
Yo estaba fascinado con el acontecimiento. A los siete años, en aquel lejano 1969, las galaxias y los viajes espaciales despertaban el interés de casi todos los niños. Se leían las revistas “Anteojito” y “Billiken”; se coleccionaban enciclopedias estudiantiles y, desde hacía bastante tiempo, el mundo esperaba la noticia.
Todo era posible en la llamada Era Espacial. Los libros de texto desarrollaban nuestra imaginación con figuras celestes, estrellas y planetas (recuerdo “Conocimientos en Acción”, de editorial Kapeluz); las maestras hablaban de ello y la TV argentina anunciaba el lanzamiento de la Apolo XI con Mónica Mihanovich (todavía no se la identificaba como Cahen d´Anvers, aunque siempre lo había sido) en Cabo Cañaveral, EE.UU.
Se esperaba el alunizaje con entusiasmo, algo de desconfianza y mucha intriga. “¿Para qué ir hasta allí; ocasionarán algún trastorno a la Tierra y a sus habitantes...?”, llegaron a preguntarse hombres y mujeres más preocupados por el devenir cotidiano que por el publicitado “avance de la Humanidad”.
Sin embargo, bajo ese rótulo lo anunciaron al mundo haciendo flamear la bandera de USA en el suelo lunar. Julio Verne y otros, hubieran quedado satisfechos.Yo, como tantos compañeros de la escuela y de la cuadra donde vivía, guardé el interior de un chocolatín “Milkibar” con la fotografía de la pisada de Armstrong agigantada, y seguí soñando con ser astronauta.
Años después, pasaron 35 años de aquel prometedor 1969, veo la Luna desde Tres de Febrero, entre Ciudadela y Caseros, y si bien no es la misma de mi infancia, se le parece. Mis sueños y mi historia han cambiado. Soy periodista, docente; tengo dos hijos y una esposa que también regresa a ella, cada tanto, cuando la evoca desde su memoria, compartiéndola con su madre y hermano, todos juntos, ante el televisor blanco y negro.
Jamás ingresé a un simulador de la NASA y menos a una nave espacial. Entre tantos homenajes y tributos a la Luna, como a la hazaña de recorrerla y caminarla, quise hacer el mío propio, sin explicaciones científicas ni justificativos sociopolíticos.
Más romántico o lírico; como lo han hecho decenas de artistas plásticos, escritores, directores de cine o compositores de música, a través de los siglos, mi modo de recuperarla es a través de la poesía.
“Mágico asombro”, fue dedicada, oportunamente, a mi primer hijo: Lucas, que buscaba -cada noche- la Luna desde mis brazos. Fascinado, también, la señalaba con apenas tres años.
Desde la revista “Caseros y su gente”, la compartí con los lectores nostálgicos, que alguna vez soñaron con ser astronautas o coleccionaron figuritas de cartón con la historia de los viajes espaciales.
(Copyright 2004)
Mágico asombro
Sales a buscarla.
Me llamas.
Como un cachorro tímido,
quieres al cómplice mayor.
La luna es tu aliada.
Majestuosa sobre nosotros,
gobierna el firmamento.
Su luz de oro, entibia el encuentro.
Es la luna: tu compañía.
Esa que aún no puedes llamar
y esperas cada noche,
para indicarme -con mágico asombro-
su forma amarilla,
en el cielo azul.
g.d.
viernes, 24 de marzo de 2017
Defender la Democracia para Vivir en Libertad
A 41 AÑOS DEL GOLPE DE ESTADO DE 1976
NO DEBEMOS OLVIDAR ESTE PERIODO
DE NUESTRA HISTORIA.
MEMORIA, JUSTICIA Y VERDAD
PARA NO REPETIR JAMAS UNA INTERRUPCION
DE LA INSTITUCIONALIDAD.
martes, 21 de marzo de 2017
Salud Poetas
Salud Poetas - Salud Lectores
Seguidores - Detractores
Editores - Blogueros
Cómplices - Talleristas
Profesores - Diseñadores
Ilustradores - Músicos
...PORQUE TODOS PODEMOS
HACER Y COMPARTIR POESIA
viernes, 3 de junio de 2016
Hubiera cumplido 90 años...MM
De mí (*)
-Súplica-
Creyeron que era hueca,
frívola y fácil.
Que no sabía cantar,
bailar ni actuar.
Que sólo era una bella mujer.
Un cuerpo delicado,
posado en la alfombra
del Waldorf Astoria.
Que mi intelecto
era débil, ínfimo.
Que no resistiría penas
ni debilidades.
Bueno…
acertaron en mucho.
Pero olvidaron que yo,
Marilyn Monroe,
era una persona:
una persona con sueños.
Que deseé cambiar
para no sucumbir.
Que busqué respeto
y un espacio que no tuve.
Que las pieles y los diamantes
no resultaron curativos.
Que intenté escribir
y lo hice.
-Súplica-
Creyeron que era hueca,
frívola y fácil.
Que no sabía cantar,
bailar ni actuar.
Que sólo era una bella mujer.
Un cuerpo delicado,
posado en la alfombra
del Waldorf Astoria.
Que mi intelecto
era débil, ínfimo.
Que no resistiría penas
ni debilidades.
Bueno…
acertaron en mucho.
Pero olvidaron que yo,
Marilyn Monroe,
era una persona:
una persona con sueños.
Que deseé cambiar
para no sucumbir.
Que busqué respeto
y un espacio que no tuve.
Que las pieles y los diamantes
no resultaron curativos.
Que intenté escribir
y lo hice.
Que la poesía me ayudó;
no me salvó, pero sí permitió expresar
lo que nunca nadie quiso oír ni ver:
mi ser sensible,
mi universo personal.
Bajo las sábanas, siempre.
Fotografiada -hasta el hartazgo-
con la falda plisada,
blanca, en alto.
Rubia, eternamente rubia,
aunque me desdoblen en otras
gracias a la piedad de Warhol.
Si sufrí, callé y pensé;
si soñé, escribí y leí,
a quién le importó.
Aún escucho las risas…
ningún editor me tomó en serio.
Yo no me tomé en serio.
Gravísimo error,
pagado con un derroche de copas,
lágrimas vertidas en cristales rotos
y una veintena de pastillas
que mi cuerpo no soportó.
Equivocada, reprimida,
la escritura fue el Paraíso.
Si nadie atendió mi llamado,
aquel último grito ahogado
(sofisticado, si quieren),
hoy, tal vez, entiendan que
Marilyn era una mueca forzada;
esa fría y temible soledad.
Más que piel, un espíritu dañado,
atormentado por las luces del set;
perdido en el limbo dorado
de un cielo mentiroso
llamado Hollywood.
Gustavo D´Orazio
2011
(*) Hacia finales de 2010, fueron compendiados los poemas que M.M. escribiera en su corta vida. Rechazados, escondidos, resguardados, protegidos, hoy ven la luz en forma de libro.
no me salvó, pero sí permitió expresar
lo que nunca nadie quiso oír ni ver:
mi ser sensible,
mi universo personal.
Bajo las sábanas, siempre.
Fotografiada -hasta el hartazgo-
con la falda plisada,
blanca, en alto.
Rubia, eternamente rubia,
aunque me desdoblen en otras
gracias a la piedad de Warhol.
Si sufrí, callé y pensé;
si soñé, escribí y leí,
a quién le importó.
Aún escucho las risas…
ningún editor me tomó en serio.
Yo no me tomé en serio.
Gravísimo error,
pagado con un derroche de copas,
lágrimas vertidas en cristales rotos
y una veintena de pastillas
que mi cuerpo no soportó.
Equivocada, reprimida,
la escritura fue el Paraíso.
Si nadie atendió mi llamado,
aquel último grito ahogado
(sofisticado, si quieren),
hoy, tal vez, entiendan que
Marilyn era una mueca forzada;
esa fría y temible soledad.
Más que piel, un espíritu dañado,
atormentado por las luces del set;
perdido en el limbo dorado
de un cielo mentiroso
llamado Hollywood.
Gustavo D´Orazio
2011
(*) Hacia finales de 2010, fueron compendiados los poemas que M.M. escribiera en su corta vida. Rechazados, escondidos, resguardados, protegidos, hoy ven la luz en forma de libro.
viernes, 1 de abril de 2016
Malvinas 34 años después
Juan López y John Ward - El sueño de Jorge Luis Borges
Les tocó en suerte una época extraña.
El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras.
López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote.
El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en un aula de la calle Viamonte.
Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.
Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.
Jorge Luis Borges, 1985. El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.
miércoles, 16 de abril de 2014
dÍA mUNdIaL dE La vOz
VOCES INOLVIDADES...
María Callas - el dramatismo
Vittorio Gassman - el decir poético
Mercedes Sosa - la versatilidad
Alfredo Alcón - la seducción lorquiana
La voz hay que cuidarla, protegerla...
¿QUE VOCES DESTACARIAS?
Voces entreñables:
la calma y transparente voz de mi amiga Martha Radic;
las voces trialogantes de Oddo-Morante;
las voces niñas de mis hijos, grabadas en casetes;
la voz de mi perra Greta;
...
viernes, 21 de marzo de 2014
Salud Poesía...21 de Marzo, Día Mundial de la Poesía
«Como expresión profunda del espíritu humano, como arte universal, la poesía es una herramienta de diálogo y acercamiento. Al dar acceso a la expresión auténtica de una lengua, la difusión de la poesía contribuye al diálogo entre las culturas y al entendimiento mutuo.»
Irina Bokova, Directora General de la UNESCO,
con motivo del Día Mundial de la Poesía
con motivo del Día Mundial de la Poesía
gracias poetas
gracias poesía
por acompañarme
y acariciarme
por interrogarme
y expresarme
por entibiar
mis días
y mis noches
G.D.
SALUD POETAS AMIGOS...
miércoles, 13 de marzo de 2013
Otro aniversario, el mismo dolor
Imagen (*)
Es Guernica o Atocha.
La muerte,
siempre,
fotografía igual.
Bocas abiertas;
clamor al cielo.
Nueva York o Londres.
Como en Goya y Picasso,
la muerte
paraliza el último grito:
compone un horror deshumanizante.
Es Buenos Aires o Saigón,
Kabul o Bagdad.
Ayer u hoy,
siempre,
allí o acá,
la muerte
ha fotografiado igual.
Gustavo D´Orazio/2004
(*) No importan las épocas, las geografías, las creencias: la MUERTE es una, reproducida hoy por millones de instantáneas, en pantallas, fotografías y videos. Imágenes de pérdida, violencia y MUERTE.Debemos empezar por nosotros, primero, para arribar pronto a un auténtico Nuevo Orden Mundial: sin hambrunas, ni guerras suicidas; fundamentalismos extremos, falta de humanidad, esclavitud e injusticia.
Las bombas ya estallaron, qué aguardamos; qué aguardan los que no sólo poseen el tablero de ajedrez sino que también guardan celosamente las piezas de juego, ¿un jaque mate planetario...?.Levemente modificada, con apenas alguna referencia menos de ciudades (es de desear que la lista no continúe), este poema participó del Concurso de Poesía Digital, organizado por el diario español “La Vanguardia”, en 2004.
A propósito del 11M
Hace unos días, y con motivo de recordar el atentado de Atocha, Daniel Buitrago (http://daniel-buitrago.blogspot.com.ar), posteaba un texto que me recordó este breve poema, construido a partir de una fotografía aparecida en la portada del diario La Nación (Argentina).
Es Guernica o Atocha.
La muerte,
siempre,
fotografía igual.
Bocas abiertas;
clamor al cielo.
Nueva York o Londres.
Como en Goya y Picasso,
la muerte
paraliza el último grito:
compone un horror deshumanizante.
Es Buenos Aires o Saigón,
Kabul o Bagdad.
Ayer u hoy,
siempre,
allí o acá,
la muerte
ha fotografiado igual.
Gustavo D´Orazio/2004
(*) No importan las épocas, las geografías, las creencias: la MUERTE es una, reproducida hoy por millones de instantáneas, en pantallas, fotografías y videos. Imágenes de pérdida, violencia y MUERTE.Debemos empezar por nosotros, primero, para arribar pronto a un auténtico Nuevo Orden Mundial: sin hambrunas, ni guerras suicidas; fundamentalismos extremos, falta de humanidad, esclavitud e injusticia.
Las bombas ya estallaron, qué aguardamos; qué aguardan los que no sólo poseen el tablero de ajedrez sino que también guardan celosamente las piezas de juego, ¿un jaque mate planetario...?.Levemente modificada, con apenas alguna referencia menos de ciudades (es de desear que la lista no continúe), este poema participó del Concurso de Poesía Digital, organizado por el diario español “La Vanguardia”, en 2004.
A propósito del 11M
Hace unos días, y con motivo de recordar el atentado de Atocha, Daniel Buitrago (http://daniel-buitrago.blogspot.com.ar), posteaba un texto que me recordó este breve poema, construido a partir de una fotografía aparecida en la portada del diario La Nación (Argentina).
viernes, 16 de noviembre de 2012
No a la Violencia de Género
MOVIDA CULTURAL, ARTISTICA Y SOCIAL. PARTICIPA. EL 25 DE NOVIEMBRE, DESDE LAS 16 HORAS, EN LA PLAZA DE LOS ESPAÑOLES DE CASTELAR.
jueves, 13 de septiembre de 2012
Día del Bibliotecario en la Argentina
El 13 de setiembre fue establecido como “Día del Bibliotecario” por el Congreso de Bibliotecarios reunido en Santiago del Estero, en el año 1942, y fue instituido, a nivel nacional, en 1954, mediante el Decreto Nro.17.650/54, en homenaje a los bibliotecarios de todo el país.
A ellos, mi especial saludo...Por la paciencia, conocimientos, oritentación permanente y amor por los libros y la lectura.
miércoles, 13 de junio de 2012
Día del Escritor, en la Argentina
De Mi Blog Disperso
ESCRITURA
Aunque se empeñen en tildarnos
de aportantes inútiles,
críticos y editores
consumidos
por su propio fuego,
en su propio juego.
Escribo desde los 6.
A las 6, muchas veces,
releo lo escrito;
premiado, publicado,
ignorado.
Yo pecador,
buceador,
narrador, poeta;
efímero letrista,
seguido desde un blog.
Antologado y omitido,
elogiado y minimizado,
editado y olvidado,
escuchado y elegido.
Pecador.
Lector, primero;
estudioso, después;
escribiente al final.
Uno más
en la trama vastísima
de esta literatura mínima,
que vive y fallece
sin saber sobre su destino.
G.D.
13 de junio, Día del Escritor en homenaje a Leopoldo Lugones, quien nació un día como hoy de 1874. Fue poeta y político; fundó en 1928 la Sociedad Argentina de Escritores. Muchas cosas han cambiado. Menos el hábito de escribir y leer. Existen diversos soportes, ninguno supera al libro. El libro-papel es práctico, no requiere energía, antenas ni conectividad para su funcionamiento...Sigamos escribiendo y leyendo. A TODOS LOS QUE NECESITAN Y SE ANIMAN A DARSE A CONOCER A TRAVES DE UN TEXTO, FELICITACIONES.
ESCRITURA
Aunque se empeñen en tildarnos
de aportantes inútiles,
críticos y editores
consumidos
por su propio fuego,
en su propio juego.
Escribo desde los 6.
A las 6, muchas veces,
releo lo escrito;
premiado, publicado,
ignorado.
Yo pecador,
buceador,
narrador, poeta;
efímero letrista,
seguido desde un blog.
Antologado y omitido,
elogiado y minimizado,
editado y olvidado,
escuchado y elegido.
Pecador.
Lector, primero;
estudioso, después;
escribiente al final.
Uno más
en la trama vastísima
de esta literatura mínima,
que vive y fallece
sin saber sobre su destino.
G.D.
13 de junio, Día del Escritor en homenaje a Leopoldo Lugones, quien nació un día como hoy de 1874. Fue poeta y político; fundó en 1928 la Sociedad Argentina de Escritores. Muchas cosas han cambiado. Menos el hábito de escribir y leer. Existen diversos soportes, ninguno supera al libro. El libro-papel es práctico, no requiere energía, antenas ni conectividad para su funcionamiento...Sigamos escribiendo y leyendo. A TODOS LOS QUE NECESITAN Y SE ANIMAN A DARSE A CONOCER A TRAVES DE UN TEXTO, FELICITACIONES.
miércoles, 9 de mayo de 2012
Homenaje a 50 años de su muerte
De mí (*)
-Súplica-
Creyeron que era hueca,
frívola y fácil.
Que no sabía cantar,
bailar ni actuar.
Que sólo era una bella mujer.
Un cuerpo delicado,
posado en la alfombra
del Waldorf Astoria.
Que mi intelecto
era débil, ínfimo.
Que no resistiría penas
ni debilidades.
Bueno…
acertaron en mucho.
Pero olvidaron que yo,
Marilyn Monroe,
era una persona:
una persona con sueños.
Que deseé cambiar
para no sucumbir.
Que busqué respeto
y un espacio que no tuve.
Que las pieles y los diamantes
no resultaron curativos.
Que intenté escribir
y lo hice.
-Súplica-
Creyeron que era hueca,
frívola y fácil.
Que no sabía cantar,
bailar ni actuar.
Que sólo era una bella mujer.
Un cuerpo delicado,
posado en la alfombra
del Waldorf Astoria.
Que mi intelecto
era débil, ínfimo.
Que no resistiría penas
ni debilidades.
Bueno…
acertaron en mucho.
Pero olvidaron que yo,
Marilyn Monroe,
era una persona:
una persona con sueños.
Que deseé cambiar
para no sucumbir.
Que busqué respeto
y un espacio que no tuve.
Que las pieles y los diamantes
no resultaron curativos.
Que intenté escribir
y lo hice.
Que la poesía me ayudó;
no me salvó, pero sí permitió expresar
lo que nunca nadie quiso oír ni ver:
mi ser sensible,
mi universo personal.
Bajo las sábanas, siempre.
Fotografiada -hasta el hartazgo-
con la falda plisada,
blanca, en alto.
Rubia, eternamente rubia,
aunque me desdoblen en otras
gracias a la piedad de Warhol.
Si sufrí, callé y pensé;
si soñé, escribí y leí,
a quién le importó.
Aún escucho las risas…
ningún editor me tomó en serio.
Yo no me tomé en serio.
Gravísimo error,
pagado con un derroche de copas,
lágrimas vertidas en cristales rotos
y una veintena de pastillas
que mi cuerpo no soportó.
Equivocada, reprimida,
la escritura fue el Paraíso.
Si nadie atendió mi llamado,
aquel último grito ahogado
(sofisticado, si quieren),
hoy, tal vez, entiendan que
Marilyn era una mueca forzada;
esa fría y temible soledad.
Más que piel, un espíritu dañado,
atormentado por las luces del set;
perdido en el limbo dorado
de un cielo mentiroso
llamado Hollywood.
Gustavo D´Orazio
2011
(*) Hacia finales de 2010, fueron compendiados los poemas que M.M. escribiera en su corta vida. Rechazados, escondidos, resguardados, protegidos, hoy ven la luz en forma de libro.
no me salvó, pero sí permitió expresar
lo que nunca nadie quiso oír ni ver:
mi ser sensible,
mi universo personal.
Bajo las sábanas, siempre.
Fotografiada -hasta el hartazgo-
con la falda plisada,
blanca, en alto.
Rubia, eternamente rubia,
aunque me desdoblen en otras
gracias a la piedad de Warhol.
Si sufrí, callé y pensé;
si soñé, escribí y leí,
a quién le importó.
Aún escucho las risas…
ningún editor me tomó en serio.
Yo no me tomé en serio.
Gravísimo error,
pagado con un derroche de copas,
lágrimas vertidas en cristales rotos
y una veintena de pastillas
que mi cuerpo no soportó.
Equivocada, reprimida,
la escritura fue el Paraíso.
Si nadie atendió mi llamado,
aquel último grito ahogado
(sofisticado, si quieren),
hoy, tal vez, entiendan que
Marilyn era una mueca forzada;
esa fría y temible soledad.
Más que piel, un espíritu dañado,
atormentado por las luces del set;
perdido en el limbo dorado
de un cielo mentiroso
llamado Hollywood.
Gustavo D´Orazio
2011
(*) Hacia finales de 2010, fueron compendiados los poemas que M.M. escribiera en su corta vida. Rechazados, escondidos, resguardados, protegidos, hoy ven la luz en forma de libro.
En paralelo, este año, se trabaja para renovar su imagen iconográfica, rematándose, también, sus últimas pertenencias en un absurdo mercado de pulgas internacional, donde los coleccionistas más insólitos adquieren hasta un bretel de la actriz.
Anna Strasberg (viuda de Lee, profesor de interpretación de Marilyn) es quien administra una herencia millonaria, una infinita cantidad de objetos, pertenencias, cartas y, lo más rentable: los derechos universales por uso y
explotación de la imagen, vida y obra de M.M.
En agosto de 2012, se cumplen 50 años de su muerte. Libros, ensayos, reportajes
visuales, filmes, series
y más la recuerdan...
miércoles, 14 de marzo de 2012
DIA MUNDIAL DE LA POESIA
Periodista: ¿Tiene algún consejo para los jóvenes creadores?
Parra: ¿Un consejo...? Tal vez les diría que escriban como quieran, que usen los ritmos que les salgan, que prueben instrumentos diversos, que se sienten en el piano y destruyan la métrica, que griten en vez de cantar, que soplen la guitarra y que tañan la trompeta, que odien la matemática y que amen los remolinos. La creación es un pájaro sin plan de vuelo que jamás volará en línea recta.
Violeta Parra (Chile 1917 -1967)
El 21 de marzo se conmemora el DIA MUNDIAL DE LA POESIA. VIOLETA ES POESIA. LA VIDA...ES POESIA, CREACION, AMOR, LUCHA, TRABAJO, SOLIDARIDAD...
SALUD, POETAS AMIGOS.
SALUD, SEGUIDORES Y LECTORES. G.D.
jueves, 15 de diciembre de 2011
Deseo
P o d e r …
Sonreír
Decir
Decidir
Alentar
Acompañar
Disfrutar
Acompañar
Disfrutar
Compartir
Repensar
Disculparse
Repensar
Disculparse
Crear
Vivir
Soñar
Vivir
Soñar
Concretar
Aceptar
Cambiar
Aceptar
Cambiar
Dar
Aprender
Crecer
Aprender
Crecer
Recibir
Sentir
Agradecer
Sentir
Agradecer
Saludo cordial para todos los lectores, seguidores y amigos...
Feliz Navidad y los mejores augurios
para el Nuevo Año.
martes, 19 de julio de 2011
El 20 de Julio, en la Argentina, se conmemora el DIA DEL AMIGO
Día del Amigo, de la amistad, de los encuentros y del diálogo; del apoyo y la compañía...Por todo lo compartido...el mejor de los deseos.
No dejemos de soñar...Un fuerte abrazo.
Gustavo D´Orazio.
lunes, 21 de marzo de 2011
Memoria - 35º ANIVERSARIO
24 de marzo de 1976
24 de marzo de 2011
35 años de distancia.
Hoy, en Democracia,
la búsqueda de Justicia
continúa. Debemos recordar,
participar y jamás volver
a interrumpir los procesos
institucionales.
Sí a la Libertad,
a la Justicia, a la Solidaridad y
a la Participación.
Sí al disenso,
a la Educación y al Desarrollo;
a No Olvidar y a Soñar.
Sí al Respeto y a vivir en Paz.
NO A LOS GOLPES DE ESTADO.
NO A LA BARBARIE Y LA VIOLENCIA.
domingo, 18 de julio de 2010
A la espera de Justicia
Hace 16 años, en el corazón de Buenos Aires, 85 personas fallecían y más de 300 resultaban heridas, tras el atentado contra la AMIA. Hasta hoy, no ha habido Justicia plena, convincente.
Imagen (*)
Es Guernica o Atocha.
La muerte,
siempre,
fotografía igual.
Bocas abiertas;
clamor al cielo.
Nueva York o Londres.
Como en Goya y Picasso,
la muerte
paraliza el último grito:
compone un horror deshumanizante.
Es Buenos Aires o Saigón,
Kabul o Bagdad.
Ayer u hoy,
siempre,
allí o acá,
la muerte
ha fotografiado igual.
Gustavo D´Orazio
(*) No importan las épocas, las geografías, las creencias: la MUERTE es una, reproducida hoy por millones de instantáneas, en pantallas, fotografías y videos. Imágenes de pérdida, violencia y MUERTE.Debemos empezar por nosotros, primero, para arribar pronto a un auténtico Nuevo Orden Mundial: sin hambrunas, ni guerras suicidas; fundamentalismos extremos, falta de humanidad, esclavitud e injusticia.Las bombas ya estallaron, qué aguardamos; qué aguardan los que no sólo poseen el tablero de ajedrez sino que también guardan celosamente las piezas de juego, ¿un jaque mate planetario...?.Levemente modificada, con apenas alguna referencia menos de ciudades (es de desear que la lista no continúe), este poema participó del Concurso de Poesía Digital, organizado por el diario español “La Vanguardia”, en 2004.
Imagen (*)
Es Guernica o Atocha.
La muerte,
siempre,
fotografía igual.
Bocas abiertas;
clamor al cielo.
Nueva York o Londres.
Como en Goya y Picasso,
la muerte
paraliza el último grito:
compone un horror deshumanizante.
Es Buenos Aires o Saigón,
Kabul o Bagdad.
Ayer u hoy,
siempre,
allí o acá,
la muerte
ha fotografiado igual.
Gustavo D´Orazio
(*) No importan las épocas, las geografías, las creencias: la MUERTE es una, reproducida hoy por millones de instantáneas, en pantallas, fotografías y videos. Imágenes de pérdida, violencia y MUERTE.Debemos empezar por nosotros, primero, para arribar pronto a un auténtico Nuevo Orden Mundial: sin hambrunas, ni guerras suicidas; fundamentalismos extremos, falta de humanidad, esclavitud e injusticia.Las bombas ya estallaron, qué aguardamos; qué aguardan los que no sólo poseen el tablero de ajedrez sino que también guardan celosamente las piezas de juego, ¿un jaque mate planetario...?.Levemente modificada, con apenas alguna referencia menos de ciudades (es de desear que la lista no continúe), este poema participó del Concurso de Poesía Digital, organizado por el diario español “La Vanguardia”, en 2004.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)