.gdnwesletter20/II
Escribo lo que no puedo silenciar.
Son las palabras las que llaman a mi puerta.
Están dispuestas a todo.
Por eso no callo.
GD
Relato
La oveja gris
Dante fue feliz en medio del establo, pese a las crueldades de la guerra europea. Con nieve, sin ella, crió animales y jugó como tantos niños, acurrucado en la alfalfa que recogían sus mayores, a la sombra de uniformes enemigos, controlándolo todo.
No fue a clases, no aprendió a leer ni a escribir pero, al igual que otros pequeños de la región, sonreía y trabajaba hasta lo que su metro diez de altura le permitían.
Dante paseaba su pureza y una rara bondad entre los campesinos alegres, a veces; preocupados, casi siempre. Inspirado por mujeres fuertes, como su madre, se asombraba al verla hacer tanto, infatigable, desde la madrugada. Capaz de sembrar y arar, ser partera, confeccionar ropa, cocinar para un batallón e ir a misa, también, recordaría de adulto cómo Ana, su longilínea mamma, se supo plantar ante los alemanes y decirles que no matarían a la oveja gris, compañera de su hijo.
Es que esa oveja, relataría siempre, Dante, "era abrigo, amiga, guía y esperanza. Y a la esperanza no puede asesinársela".
"Cuando bestias humanas destruyen familias y tierras, dirá, quemándolas y abandonándolas; cuando el horror había llegado al límite de la locura y la guerra estaba por terminar, debíamos resistir más que nunca".
"De ese precipicio resucitamos", aclaraba.
"Mi oveja murió de vieja, en mis brazos. Como mi mamma", contará en alguna larga sobremesa de este siglo convulso; con establos de alfalfa y niños lastimados en medio de guerras sofisticadas e igual de mortíferas.
"Hay que salvar ovejas, recuérdenlo", decía. La esperanza no se asesina", aconsejaba.
GD
