Memoria y Justicia

Tributo a Matilde KUSMINSKY-RICHTER

 Matilde Poeta

11-9, a las 18 horas, en la Sede Cultural 

OLMEDO de Ciudadela. 

Coordina la actividad, Gustavo D´Orazio.

Aniversario

Un 26 de Julio fallecía Eva Perón. Fue en 1952. Luego, nacería el mito.

Evocación

A Eva, la mujer

Allí estás,
porque aún no te has ido.
Perpetuidad, símbolo,
prenda y desafío.
¿Sabrán de tu dolor,
de las angustias acumuladas;
o sólo –siempre- retratarán a esa mujer indomable,
bella y decidida?.

¿Quién sabe dónde?.
¿Quién sabe qué?.
¿Quién oye hoy tu grito desauciado?.

En la hoguera,
se han puesto tus pasiones.
En el rol de jueces,
ésos y aquéllas.
¿Sabrán de tus dolores,
urgencias y necesidades?.
Equivocada o no,
excesiva o no,
fuiste genuina y consecuente.

El inicio y el fin de tu destino.
Una condenada vencedora de los tiempos.
...Y allí estás.
Consumida y bella;
blanca y perpleja.

¿Quién sabe dónde?.
¿Quién sabe qué?.
¿Quién oye hoy tu grito desauciado?.

Eterna,
buscarás al enemigo hasta encontrarlo.
Posarás los labios sobre sus mejillas,
susurrándole que volverás,
algún día,
liberada de tu cuerpo
y tus estigmas.

Invierno de 1996.

Del libro "Efímero" - Serie Personajes

En su día

El libro

EL LIBRO ES UN OBJETO SENSIBLE;

UNA PIZARRA EN BLANCO,
QUE CADA UNO COMPLETA
CON SU IMAGINACION.

EL NOS DICTA FRASES, HISTORIAS...
NOSOTROS, LAS PENSAMOS
Y “SOMOS” A PARTIR DE ELLAS.

EL LIBRO HA SIDO UN OBJETO PRECIADO Y DESPRECIADO,
PARADOGICO Y UNIVERSAL,
EFIMERO Y ETERNO,
BELLO Y UNICO.

EL LIBRO,
EXTRAVIADO, ROBADO O ESCONDIDO,
SUBRAYADO, FOTOCOPIADO, DIGITALIZADO,

CUIDADO Y HASTA RECORTADO,
SEGUIRA SIENDO, SIEMPRE,
ESE OBJETO UNICO.

UN MANOJO DE PAPEL,

DE PAGINAS AL VIENTO,

QUE LLEGA O VUELVE A NUESTRO PRESENTE,

A NUESTRA MEMORIA.

EL LIBRO ES UNA OBRA INCONCLUSA

PARA EL QUE FALTA UN LECTOR.

UN OBJETO IGUAL DE MARAVILLOSO,
AUNQUE HAGA TIEMPO QUE NO LO HOJEEN,
Y DORMITE, HUMEDO,
EN ESE ANAQUEL INALCANZABLE...

EL AGUARDARA(CALMO)

A SU LECTOR,
A UN COMPRADOR...

EN LA MESA DE SALDOS,

EN LA LIBRERIA DE USADOS,

EN LA VITRINA DE OFERTAS;

ENTRE LAS NOVEDADES,

EN EL OCEANO VIRTUAL DE LA WEB,

EN EL ESTANTE MAS COMODO

DE UNA BIBLIOTECA SILENCIOSA,

EL NOS ESTARA ESPERANDO.

g.d.

A Federico

S/T
Polvo en el rostro
Sangre sobre polvo
Piel de aceituna Mueca rasgada
Ni una rosa en la camisa Ni un abrazo en la partida

Polvo en tus ojos en tus manos en tus pies desnudos
Sangre en el barro
Sal en los labios
Polvo sobre polvo Y ninguna flor

GD - 2018

A 120 años del nacimiento del
gran poeta español, nacido en Granada.

Homenaje a Marilyn Monroe, en el día de su cumpleaños

De mí (*)
-Súplica-

Creyeron que era hueca,
frívola y fácil.

Que no sabía cantar,
bailar ni actuar.

Que sólo era una bella mujer.

Un cuerpo delicado,
posado en la alfombra
del Waldorf Astoria.

Que mi intelecto
era débil, ínfimo.

Que no resistiría penas
ni debilidades.

Bueno…
acertaron en mucho.

Pero olvidaron que yo,
Marilyn Monroe,
era una persona:
una persona con sueños.

Que deseé cambiar
para no sucumbir.
Que busqué respeto
y un espacio que no tuve.
Que las pieles y los diamantes
no resultaron curativos.

Que intenté escribir
y lo hice.

Que la poesía me ayudó;
no me salvó, pero sí permitió expresar
lo que nunca nadie quiso oír ni ver:
mi ser sensible,
mi universo personal.

Bajo las sábanas, siempre.
Fotografiada -hasta el hartazgo-
con la falda plisada,
blanca, en alto.

Rubia, eternamente rubia,
aunque me desdoblen en otras
gracias a la piedad de Warhol.

Si sufrí, callé y pensé;
si soñé, escribí y leí,
a quién le importó.

Aún escucho las risas…
ningún editor me tomó en serio.

Yo no me tomé en serio.

Gravísimo error,
pagado con un derroche de copas,
lágrimas vertidas en cristales rotos
y una veintena de pastillas
que mi cuerpo no soportó.

Equivocada, reprimida,
la escritura fue el Paraíso.

Si nadie atendió mi llamado,
aquel último grito ahogado
(sofisticado, si quieren),
hoy, tal vez, entiendan que
Marilyn era una mueca forzada;
esa fría y temible soledad.

Más que piel, un espíritu dañado,
atormentado por las luces del set;
perdido en el limbo dorado
de un cielo mentiroso
llamado Hollywood.


Gustavo D´Orazio
2011

Premio-Homenaje a Podestá y Coronado

La Municipalidad de Tres de Febrero, desde la Subsecretaría de Cultura, rinde este año un tributo a dos creadores teatrales argentinos: Martín Coronado y Pablo Podestá. 

Los trabajos serán reunidos en un libro con la dramaturgia de quienes participen con una escena breve, sobre sus vidas u obras. 

El elegido, en mi caso, fue Podestá. 

“Cielo de Artistas”

Escena/monólogo. Espacio iluminado escasamente. El personaje, Pablo Podestá, se halla con un chaleco de fuerza; serpentea por el suelo del escenario que simula una habitación de reclusión. Todo es oscuro, menos su ropa: color crema o blanca. Se ríe de manera nerviosa. De fondo, se oye llover. Un haz de luz, lo sigue.

.......

-¡Quiero volar! ¡Quiero volver a volar! Subirme al trapecio como cuando era chico (Podestá se halla en el centro del escenario, acostado, con respiración cansada y piernas encogidas). ¿Dónde está el público, mamá (gritando)… y mi caballo, dónde está? (llora). Desátenme, no puede ser (respira pesado). Es horrible estar aquí (moquea). ¿Quién sabe lo que es oler a humedad (pausa), todo el tiempo? (Duda) ¿Dónde está la gente, la luz? No hay alegría (en tono grave, gira y mira al público)). Se acabó el circo (terminante, desafiante). Yo, que fui Presidente de la Nación y pude darle alegría a esta Buenos Aires siempre triste, gris, húmeda y lluviosa (enfadado). Yo, que teché la ciudad para que la gente pasara de teatro en teatro, y viera arte, obras, actores, actrices (lo enuncia con entusiasmo, ilusionado). A mi: volando por los aires, haciendo uso del trapecio; o sobre mi caballo… Sin embargo, estoy acá (lloriquea, moquea).

-(Respira hondo, pausa; se comienza a levantar, queda arrodillado, de frente). ¡Nadie me escucha, aunque grite! ¿Por qué no me sacan este chaleco de fuerza…? (silencio). ¿Qué culpa tengo yo…?. Delirar, estar enfermo… (vuelve a llorar). Ser actor (disminuye potencia interpretativa, duda, piensa). Ayúdenme, quiero regresar (firme, pide ayuda¸ mueve sus brazos atados). Actuar…yo soy actor. Un gran actor (modifica registro, habla con convicción y autoridad. Se calma). No puedo seguir aquí. Sólo el cielo de los artistas me espera. Allí no habrá chaleco que pueda conmigo (respira hondo y exhala). No sé por qué me doblegan así. Me maltratan. (Se para) Yo, Pablo Podestá: harapiento, reptando por este suelo húmedo, sucio (se expresa con asco), repugnante. Alojado en este espacio horrible (indignado), que no es un teatro, ni un escenario. Es… (pausa). Esto es el Infierno, y yo no estoy aquí actuando un papel… (lo dice con sorna y seguridad; cae de rodillas y esconde su rostro). 

-(Pausa breve). ¿Dónde está el Cielo de los Artistas? (Levanta la cabeza, la mirada, de rodillas. Pausa un poco más marcada, calmo; mira hacia arriba). ¿Qué diferencia hay entre ser un loco o un actor? (Pablo permanece quieto, relajado y se reclina. Unos instantes después, vuelve a mirar, de frente, al público).

45 años sin vos, con tu voz. Querida Alejandra, hola...

Porque no pudo 

(corregido)

Atrapada en el texto,
su palabra fue rodeada,
consumida, por la llama.


Entre lilas y azucenas,
en un paisaje desnudo,
hizo arder su cuerpo pálido.


Mitigó deseos, abrió páginas
y descubrió desiertos.


Contenida por un frágil espíritu,
robusteció -con rebeldía-
la mirada joven de sus pocos años.


Atrapada por la pluma,
halló luz en la oscuridad…
como si vivir le resultara fácil.


Entre lilas y azucenas,
el territorio desnudo de su ser,
no pudo soportarlo.


Quedaron desiertos,
fuego enhebrado entre palabras rigurosas
y esa mirada rebelde -inhóspita-
de una Alejandra (*) eterna;
que no pudo con sus dones,
contra su propia sombra,
contra su propia fuerza.

G.D.

A. PIZARNIK, 1936 - 1972. 

La decisión de partir, tomada un 25 de septiembre, no acalló su voz.

Recomendado

Un documental sobre Tita Merello, cancionista de tango, actriz superlativa, dramática... 

Canchera, actual. Bajo la lupa íntima de Victoria Carreras. 

Un retrato emotivo y pleno, sobre la gran señora del Tango.

A 48 años, comparto nota del 2010 y un querido recuerdo.

lunes, 19 de julio de 2010

Hace 41 años: ¡Salud amigos!

Regreso a la Luna

Una pequeña gragea de felicidad, añoranza y presente. Ya son 41 los años transcurridos del arribo del hombre a la Luna; sin embargo, en mi memoria está intacta aquella mañana del ´69. 

Por decisión de un argentino (al que entrevisté hace años, de apellido Febraro, si no me equivoco) el 20 de julio se consagró -en nuestro país- como Día del Amigo. 

Ese día la humanidad fue (¿es?) una. ¿Podemos sostener esa idea, hoy, por más tiempo?. 

A mis amigos (¿cuántos años hace que nos conocemos?) un abrazo cordial por estar, escuchar y acompañar. G.D.


Yo estaba fascinado con el acontecimiento. A los siete años, en aquel lejano 1969, las galaxias y los viajes espaciales despertaban el interés de casi todos los niños. Se leían las revistas “Anteojito” y “Billiken”; se coleccionaban enciclopedias estudiantiles y, desde hacía bastante tiempo, el mundo esperaba la noticia. 

Todo era posible en la llamada Era Espacial. Los libros de texto desarrollaban nuestra imaginación con figuras celestes, estrellas y planetas (recuerdo “Conocimientos en Acción”, de editorial Kapeluz); las maestras hablaban de ello y la TV argentina anunciaba el lanzamiento de la Apolo XI con Mónica Mihanovich (todavía no se la identificaba como Cahen d´Anvers, aunque siempre lo había sido) en Cabo Cañaveral, EE.UU. 

Se esperaba el alunizaje con entusiasmo, algo de desconfianza y mucha intriga. “¿Para qué ir hasta allí; ocasionarán algún trastorno a la Tierra y a sus habitantes...?”, llegaron a preguntarse hombres y mujeres más preocupados por el devenir cotidiano que por el publicitado “avance de la Humanidad”. 

Sin embargo, bajo ese rótulo lo anunciaron al mundo haciendo flamear la bandera de USA en el suelo lunar. Julio Verne y otros, hubieran quedado satisfechos.Yo, como tantos compañeros de la escuela y de la cuadra donde vivía, guardé el interior de un chocolatín “Milkibar” con la fotografía de la pisada de Armstrong agigantada, y seguí soñando con ser astronauta. 

Años después, pasaron 35 años de aquel prometedor 1969, veo la Luna desde Tres de Febrero, entre Ciudadela y Caseros, y si bien no es la misma de mi infancia, se le parece. Mis sueños y mi historia han cambiado. Soy periodista, docente; tengo dos hijos y una esposa que también regresa a ella, cada tanto, cuando la evoca desde su memoria, compartiéndola con su madre y hermano, todos juntos, ante el televisor blanco y negro. 

Jamás ingresé a un simulador de la NASA y menos a una nave espacial. Entre tantos homenajes y tributos a la Luna, como a la hazaña de recorrerla y caminarla, quise hacer el mío propio, sin explicaciones científicas ni justificativos sociopolíticos. 

Más romántico o lírico; como lo han hecho decenas de artistas plásticos, escritores, directores de cine o compositores de música, a través de los siglos, mi modo de recuperarla es a través de la poesía.

“Mágico asombro”, fue dedicada, oportunamente, a mi primer hijo: Lucas, que buscaba -cada noche- la Luna desde mis brazos. Fascinado, también, la señalaba con apenas tres años. 

Desde la revista “Caseros y su gente”, la compartí con los lectores nostálgicos, que alguna vez soñaron con ser astronautas o coleccionaron figuritas de cartón con la historia de los viajes espaciales. 

(Copyright 2004)

Mágico asombro

Sales a buscarla.

Me llamas.

Como un cachorro tímido,
quieres al cómplice mayor.

La luna es tu aliada.

Majestuosa sobre nosotros,
gobierna el firmamento.

Su luz de oro, entibia el encuentro.

Es la luna: tu compañía.

Esa que aún no puedes llamar
y esperas cada noche,
para indicarme -con mágico asombro-
su forma amarilla,
en el cielo azul.

g.d.

Primicia

Hojas amarillas

Escribo en papel envejecido. Como mi rostro, está lleno de pliegues y olvidos.

El bloc es de Camilo Canegato. Un ser insignificante y atractivo.

 

Yo, que limpiaba La Madrileña, y que nunca había estado con un hombre, lo espiaba.

El asesinato de la señorita Marta y la presencia policial alteraron el silencio de la casa.

Después de esa muerte impensada, confieso haberme escondido unos días.

Recuerdo, perfectamente, la tarde en que ingresé al cuarto de Camilo y tomé este bloc y una de sus corbatas. De la dueña del pensionado, sólo un vestido azul. Elsa Juárez, pensé, puede ser una dama.

Triste, me marché de allí para seguir sirviendo a otros.

Aún me parece verlo; ensobrando cartas que, más tarde, él mismo recibiría para intrigar.

Por eso escribo yo. Porque Camilo soñó despierto una historia de amor.

Imagino que sus manos me acarician; pero no terminaré enviándome notas que confirmen la soledad en que me encuentro.

Si su sueño fue Rosaura, el mío llevará como nombre Camilo.

Gustavo D´Orazio - 2017/ Microrrelato antologado en el Homenaje a Denevi, editado por la Municipalidad de Tres de Febrero. El libro será presentado el 12-5, a las 19, en la SALA R. ARLT, Pabellón Amarillo.

La Poeta

Hola, Alejandra...

Aunque no lo desees, acepta mi post.

Tu lector permanente, dolido y atento.

Teresa de Calcuta

El silencio y el vacío
Son tan grandes
Que miro
Pero no veo
Escucho
Pero no oigo
La lengua se mueve
Durante la oración
Pero no habla
Dime Padre
Por qué hay tanto dolor
Y oscuridad en mi alma

1980

Nuevo

Piedras en el camino

Piedras suficientes para construir un muro

Una fuente
Un lecho de río
Una pirámide
Un cerco
Una pira

Un...

Piedras y más piedras

Tantas... 
que sirven
para desalentar y cubrir al dolor más antiguo
para sellar el orificio profundo 
de miles de días
de miles de horas
de miles de años

Gustavo D´Orazio

Agosto de 2016

Aquí estamos en casa de Marita. En una hermosa Tertulia, convocada por la escritora Ana María Oddo. 

En otro encuentro, cuya anfitriona fue la querida Isabel Pisano, realicé una pequeña performance interactiva 

sobre/con PIEDRAS.

Fue muy hermoso lo que se generó esa noche. Todos hablamos de píedras y de su protagonismo en poemas

y relatos. Recuerdo que Isabel leyó un material muy original. A ella le dedico este texto. 

Isabel dejó pendiente de publicación escritos sobre su exquisita manera de pensar y hacer arte; sobre su

vida compartida entre familia, trabajo y amigos.

¿Conoceremos esos cuadernos de notas, algún día? 

Hasta pronto, Isabel.

Hubiera cumplido 90 años...MM

De mí (*)
-Súplica-

Creyeron que era hueca,
frívola y fácil.

Que no sabía cantar,
bailar ni actuar.

Que sólo era una bella mujer.

Un cuerpo delicado,
posado en la alfombra
del Waldorf Astoria.

Que mi intelecto
era débil, ínfimo.

Que no resistiría penas
ni debilidades.

Bueno…
acertaron en mucho.

Pero olvidaron que yo,
Marilyn Monroe,
era una persona:
una persona con sueños.

Que deseé cambiar
para no sucumbir.
Que busqué respeto
y un espacio que no tuve.
Que las pieles y los diamantes
no resultaron curativos.

Que intenté escribir
y lo hice.

Que la poesía me ayudó;
no me salvó, pero sí permitió expresar
lo que nunca nadie quiso oír ni ver:
mi ser sensible,
mi universo personal.

Bajo las sábanas, siempre.
Fotografiada -hasta el hartazgo-
con la falda plisada,
blanca, en alto.

Rubia, eternamente rubia,
aunque me desdoblen en otras
gracias a la piedad de Warhol.

Si sufrí, callé y pensé;
si soñé, escribí y leí,
a quién le importó.

Aún escucho las risas…
ningún editor me tomó en serio.

Yo no me tomé en serio.

Gravísimo error,
pagado con un derroche de copas,
lágrimas vertidas en cristales rotos
y una veintena de pastillas
que mi cuerpo no soportó.

Equivocada, reprimida,
la escritura fue el Paraíso.

Si nadie atendió mi llamado,
aquel último grito ahogado
(sofisticado, si quieren),
hoy, tal vez, entiendan que
Marilyn era una mueca forzada;
esa fría y temible soledad.

Más que piel, un espíritu dañado,
atormentado por las luces del set;
perdido en el limbo dorado
de un cielo mentiroso
llamado Hollywood.


Gustavo D´Orazio
2011


(*) Hacia finales de 2010, fueron compendiados los poemas que M.M. escribiera en su corta vida. Rechazados, escondidos, resguardados, protegidos, hoy ven la luz en forma de libro.

Gracias...

Estimado Julio:

No te gustaban los homenajes...

Hace 100 años llegabas a este planeta, con tu extraña carga de libertad, historias y fantasía...

Gracias por todo ello: por la libertad de tus creaciones; por tus historias originales y por esa fantasía que me alberga y justifica (como un escribiente más), me entretiene y enseña...

G.D.

Nota: seguro hoy, en el mundo, te volverán a leer, a mencionar, a recordar. En la Argentina, hace mucho frío. Ideal para leerte y soltar amarras...

Falleció hace 62 años, un 26 de julio...

Le han escrito. La han actuado, pintado, cantado...
Su imagen, obra, discursos, ideas, vestuario, vida, pasión y muerte, inspiró a escritores, diseñadores, músicos, políticos, artistas plásticos, filósofos, mujeres líderes, periodistas, y más...



E V O C A C I O N

Allí estás,
porque aún no te has ido.
Perpetuidad, símbolo,
prenda y desafío.
¿Sabrán de tu dolor,
de las angustias acumuladas;
o sólo –siempre- retratarán a esa mujer indomable,
bella y decidida?.


¿Quién sabe dónde?.
¿Quién sabe qué?.
¿Quién oye hoy tu grito desahuciado?.


En la hoguera,
se han puesto tus pasiones.
En el rol de jueces,
ésos y aquéllas.
¿Sabrán de tus dolores,
urgencias y necesidades?.
Equivocada o no,
excesiva o no,
fuiste genuina y consecuente.


El inicio y el fin de tu destino.
Una condenada vencedora de los tiempos.
...Y allí estás.
Consumida y bella;
blanca y perpleja.


¿Quién sabe dónde?.
¿Quién sabe qué?.
¿Quién oye hoy tu grito desahuciado?.


Eterna,
buscarás al enemigo hasta encontrarlo.
Posarás los labios sobre sus mejillas,
susurrándole que volverás,
algún día,
liberada de tu cuerpo
y tus estigmas.

Invierno de 1996. GUSTAVO D´ORAZIO
Del libro "Efímero" - Serie Personajes

En el recuerdo...

Palabras al Viento


Suenas a media voz: única y majestuosa.

Débil y susurrante: animas, conmueves.

Exorcizas dolores ancestrales, y descubres cardos y flores.

Cenizas al viento. Palabras.¿Oirán injustos y predadores?

Potente, audaz: Mercedes Sosa.

Tu clamor, espetado al viento, no cesará.

Descansa, Mercedes.

Has hecho tronar al cielo y dormir al niño; embelesados por tu canto, tu voz,
ese dúctil instrumento.

Artista, humanista. Tus cenizas, hoy son luz.

Palabras al viento, dulce Mercedes, aguerrida Mercedes.


GD. versión 2014

En Francia, en el Museo de Orsay, una muestra pone en diálogo profundo, existencial y estético a Van Gogh y Artaud...

VINCENT

Subastado por la sociedad,

Vincent vuelve a suicidarse.

Es por el lucro inmoral que lo pondera.
Entre apurados y patológicos,

tus trazos y colores estallan en las telas.
Tú gritas: ¡malditos!,

pues no comprendieron a tiempo,

cuando eras materia viva

y supurabas maravillosos ocres y azules profundos.

Hoy, en la inmensidad de ese espacio

en el que no se pinta (y del que no se vuelve),

miras a los cuervos -esos que preanunciabas-

exaltados por tu paleta,

tus cartas -¡cuánto dolor Vincent!-

y tu existencia volcánica.

Theo -otro aniquilado-

hermano fiel,

te consuela erguido, simulando fortaleza;

adorándote como a un hijo.

Sin embargo, son dos hombres corroídos,

dos almas despojadas de toda esperanza.

GUSTAVO D´ORAZIO

Un querido y antiguo poema, que rescato tras la breve charla con Patricia Morante sobre estos tres personajes: Theo, Vincent y Antonin Artaud.

VALE ACERCARSE A ESTOS CREADORES, A SUS UNIVERSOS PLENOS DE IMAGENES POTENTES Y NOCHES TORTUOSAS; 

A SUS IMAGINARIOS COMPLEJOS Y TEMIBLES, 

EMOTIVOS Y AUDACES...