En la Untref de Caseros

Casa Museo de Ernesto Sabato

Quedó inaugurada y espera tu visita…

El viernes 19 de septiembre, 

se abrió al público la casa de Don Ernesto…

Además de recordarse al informe “Nunca Más”, en su 30º ANIVERSARIO, se presentaron las tareas de puesta en valor y recupero

de espacios, que hacen que la casona luzca hermosa

y sensible… plena de voces e historias intelectuales y de familia…

 Sabato, pensador y escritor de

trascendencia internacional, vivió en Santos Lugares, e hizo del barrio “su lugar en el mundo” .

LA CASA SE ENCUENTRA UBICADA EN

SEVERINO LANGERI 3135, SANTOS LUGARES - TRES DE FEBRERO.

Más datos en

https://www.facebook.com/Casadesabato

Ella está entre nosotros

La primavera llegó,

golpeó

y golpeó

la puerta del corazón,

pero ésta no se abrió.

Al año siguiente,

ella retornó con ímpetu

y aroma a fresias;

llamó a la puerta

-como lo había hecho por mucho tiempo-

y un corazón algo cansado,

apenas si latió más acelerado,

alterándose.

Entonces, la primavera,

renovada como nunca,

ingresó de prepo

y le insufló su fuerza.

“Demasiado tarde, Bella Mía”,

dijo una voz ronca,

acostumbrada a la soledad

y a una circulación sanguínea apacible.

“Otoños e inviernos

socavaron mi vitalidad.

Veranos tórridos

quemaron mi resistencia”, agregó.

“Te esperé en épocas equivocadas.

Hazme tuyo ahora;

inúndame de flores y mariposas

que me eleven al cielo”.

Gustavo D´Orazio - 2014

 Posteado en 

http://bestiariodeescritura.blogspot.com.ar/

el blog de escritura cómplice.

Casa Museo

Narración Oral

La salvaje realidad

Este filme retrata y potencia situaciones 

que pueden llevar a "explotar"...

Provoca, confirma y alerta...

Nos advierte sobre el temible (e irreversible) 

paso que podemos dar...

Excelentes actuaciones, historias y música.

Impecable dirección...

Reconocimiento

LA DIGNIDAD DE LOS SOLOS

POR AMALIA, QUE CADA MAÑANA VISITA SUS FLORES Y REDESCUBRE QUE ESTA VIDA.

POR JAIME, QUE TODAS LAS TARDES ABRE EL BUZON DE CORRESPONDENCIA Y LO REVISA ESPERANDO CARTAS.

POR MALENA, QUE  CADA SABADO ENCIENDE EL COMBINADO Y CANTA MIENTRAS VENTILA SU CASA Y SACUDE ALFOMBRAS Y ALMOHADONES.

POR ANTONIO, SIEMPRE AFEITADO Y PERFUMADO, AUNQUE PASEE A SU PERRO.

POR ROSA, DISPUESTA A PREPARAR LA MESA CON UN VASITO Y PLATO DE MAS, POR SI “CAE ALGUIEN”.

POR RAMIRO, QUE ENSEÑA AJEDREZ EN SU GARAGE A LOS CHICOS DE LA CUADRA.

POR ELENA, PELUQUERA A DOMICILIO, QUE TIÑE -SIN DELATAR- A COQUETOS VECINOS TANGUEROS.

POR SUSY, MODISTA TODO TERRENO, LLAMATIVA Y CANCHERA HASTA PARA IR A LA PANADERIA.

POR PEDRO, VIUDO RECIENTE, QUE LLORA SIN VERGÜENZA RECORDANDO A DORA.

POR SALOMON, QUE TOMA CON HUMOR EL MOTE DE TACAÑO, AUNQUE REPARTA CARAMELOS ANTES DE CADA RUEDA DE POKER.

POR INES, QUE DONA SU TIEMPO PARA SENTIRSE VIVA Y UTIL.

POR NENE, ESA ENFERMERA SOLIDARIA QUE NO LE TEME A LAS NOCHES, A LOS FRÍOS NI A LOS SEÑORES SOLOS.

POR LOS QUE NO OCULTAN ESTAR SOLOS.

POR LOS QUE CON DIGNIDAD -E IMAGINACION- SE REINVENTAN Y VIVEN PENAS Y ALEGRIAS SIN AMEDRENTARSE, CULPARSE O VICTIMIZARSE.

POR LA DIGINIDAD DE LOS SOLOS QUE BUSCAN Y SABEN DAR COMPAÑÍA Y AMOR, SABIENDO QUE LA VIDA ES UNA.

G.D. - 2014

Te esperamos...

Gracias...

Estimado Julio:

No te gustaban los homenajes...

Hace 100 años llegabas a este planeta, con tu extraña carga de libertad, historias y fantasía...

Gracias por todo ello: por la libertad de tus creaciones; por tus historias originales y por esa fantasía que me alberga y justifica (como un escribiente más), me entretiene y enseña...

G.D.

Nota: seguro hoy, en el mundo, te volverán a leer, a mencionar, a recordar. En la Argentina, hace mucho frío. Ideal para leerte y soltar amarras...

Intriga

  MISTERIOSAMENTE

HE HALLADO

UN MAPA

CON EL CUAL PERDERME

GARANTIZA

COMO NINGUN OTRO

NO SER ENCONTRADO

JAMAS

QUIENES LO CONSULTARON

E INTENTARON

VOLVER

NO LO CONSIGUIERON

HASTA AHORA

VERE QUE SUCEDE

POR QUE

ESTA CARTA

CON RARA GEOGRAFIA

HA LLEGADO A MI

QUIEN LA HABRA DESPACHADO

SI NADIE VUELVE

A SABER DE MI PERSONA

 ES QUE EL MAPA

CUMPLE CON LO PROMETIDO

SI ALGUIEN

ADVIERTE LA AUSENCIA

DEJO MIS PERTENENCIAS

A QUIEN LO DESCUBRA

 

MAS EL QUE INTENTE

MI RETORNO

TAL VEZ

LOGRE SU EXTRAVIO

Gustavo D´Orazio - 2014

Melodía

Mi musiquita triste


Suena agónica,
leve.

Hace unos días
-después de la mudanza-,
reapareció la antigua cajita de música.

Sin cofre ni bailarina;
sólo un interior metálico,
un corazón de engranajes y perillas,
que marcha con voz cansada.

Me trae recuerdos,
me trae a mi hija...
fascinada ante el espejo fileteado.

Hoy, su musiquita danzarina;
su musiquita triste,
me hace feliz
por un momento. 

Gustavo D´Orazio - 2011

Agendar...

Para Uds.

"No te preocupes por lo que pueda llegar a ocurrir. 

Ya muy complicado es ocuparse de lo que está ocurriendo”. 

Lauren Bacall

...........

Uno cuenta con algunas personas,

hasta en ausencia de ellas.

Son las personas imprescindibles, 

fundamentales,

entrañables,

y que, vivas o muertas,

lejos o próximas,

son insustituibles

y retornan a uno,

en nuestro socorro.

G.D.

BUEN FIN DE SEMANA.

GRACIAS POR EL APOYO Y LAS EXPRESIONES DE PAZ, SALUD Y AMOR...

Suicidados...

VINCENT

Subastado por la sociedad,

Vincent vuelve a suicidarse.

Es por el lucro inmoral que lo pondera.

Entre apurados y patológicos,

tus trazos y colores estallan en las telas.

Tú gritas: ¡malditos!,

pues no comprendieron a tiempo,

cuando eras materia viva

y supurabas maravillosos ocres y azules profundos.

Hoy, en la inmensidad de ese espacio

en el que no se pinta (y del que no se vuelve),

miras a los cuervos -esos que preanunciabas-

exaltados por tu paleta,

tus cartas -¡cuánto dolor Vincent!-

y tu existencia volcánica.

Theo -otro aniquilado-

hermano fiel,

te consuela erguido, simulando fortaleza;

adorándote como a un hijo.

Sin embargo, son dos hombres corroídos,

dos almas despojadas de toda esperanza.

G. D.

RITO

A Yukio Mishima

Abriste tu vientre en aquel ritual.

Como el animal desollado -exhibido, devorado-

saciaste el apetito caníbal

del banquete de los prejuiciosos.

Tu sexo, tu doloroso modo de amar,

se extasiaron pudorosos

antes de ser decapitados.

...Y gritó la multitud,

mientras tu amigo -verdugo al fin- copiaba movimientos,

dibujando en su estómago una pagoda de sangre,

con soles violáceos

y lenguas de fuego.

G. D.

Pizarra

Fuiste tú

la que se devoró

a sí misma

antes de la locura

Expuesta

triste

y total

Qué importa

tu despedida

escrita

en esa pizarra muda

Qué valor

tienen hoy

cartas y diarios ocultos

si todo

todo lo diste

en tu corta vida

Fuiste llaga

dolor

y sonrisa

Materia viva y ardiente

Desconsolada

lúcida

partiste a tiempo

justo antes

que el lobo gris

te consumiera

íntegra

G. D.

Setiembre - 2 0 1 0

De mí 

-Súplica-

Creyeron que era hueca,

frívola y fácil.

Que no sabía cantar,

bailar ni actuar.

Que sólo era una bella mujer.

Un cuerpo delicado,

posado en la alfombra

del Waldorf Astoria.

Que mi intelecto

era débil, ínfimo.

Que no resistiría penas

ni debilidades.

Bueno…

acertaron en mucho.

Pero olvidaron que yo,

Marilyn Monroe,

era una persona:

una persona con sueños.

Que deseé cambiar

para no sucumbir.

Que busqué respeto

y un espacio que no tuve.

Que las pieles y los diamantes

no resultaron curativos.

Que intenté escribir

y lo hice.

Que la poesía me ayudó;

no me salvó, pero sí permitió expresar

lo que nunca nadie quiso oír ni ver:

mi ser sensible,

mi universo personal.

Bajo las sábanas, siempre.

Fotografiada -hasta el hartazgo-

con la falda plisada,

blanca, en alto.

Rubia, eternamente rubia,

aunque me desdoblen en otras

gracias a la piedad de Warhol.

Si sufrí, callé y pensé;

si soñé, escribí y leí,

a quién le importó.

Aún escucho las risas…

ningún editor me tomó en serio.

Yo no me tomé en serio.

Gravísimo error,

pagado con un derroche de copas,

lágrimas vertidas en cristales rotos

y una veintena de pastillas

que mi cuerpo no soportó.

Equivocada, reprimida,

la escritura fue el Paraíso.

Si nadie atendió mi llamado,

aquel último grito ahogado

(sofisticado, si quieren),

hoy, tal vez, entiendan que

Marilyn era una mueca forzada;

esa fría y temible soledad.

Más que piel, un espíritu dañado,

atormentado por las luces del set;

perdido en el limbo dorado

de un cielo mentiroso

llamado Hollywood.

G. D.

2011

Leer

PARALELISMO HUMANO


La clave es un hueco.
El número ensayado, la ecuación final.


Víscera humana que regurgita dolor,
sin pulso ni sangre;
angustiada por una Eva inexistente.

Costilla madura,
círculo distal.

La última estación. . .
el trágico cruce de las paralelas.

Junto a Leonardo, Jesús y los otros: Adán.
El primer hombre,
el último.

La perfecta circunferencia
como destino universal.

GUSTAVO D´ORAZIO (R)