Relato
.....
Felinos y un par de pantuflas
marroquíes gastadas
Dos gatos la despidieron en su velatorio. Llovía. El resto... solo texto, apellidos para el obituario de La Nación; presencias visibles por la marca de sus ropas europeas.
...
Vuelvo a los ilustres desconocidos.
Ambos se refugiaron por largo rato bajo el féretro suntuoso, de manijas doradas y un tallado rococó, digno del Louvre.
Ese tiempo final (felino) concluyó cuando, aburridos de tanto canapé francés, dejaron de lamerse y partieron sin paraguas y... a las carcajadas.
Bueno, es literatura. Sonrientes y satisfechos, entonces.
...
Ya no diluviaba sobre Buenos Aires. Las flores llegaban para S.O.: Silvina Ocampo. Blancas, rosadas y encintadas, todas, en un morado furioso. Ordenadas, pulcras e inútiles, lucían para una dama extremadamente original.
Finalmente, Bioy no la acompañó hasta el cementerio de la Recoleta. Su fragilidad lo detuvo cerca, muy cerca. Alojado en su histórico piso, inició una partida de ajedrez en silencio, algo tembloroso.
...
"Beau vieil homme".
Bello anciano, al decir secreto de su mujer.
...
La mortaja que vistió a Silvina fue de un blanco viejo, como su apellido y abolengo. Yo la vi. Ella había elegido el color negro, pero... no se lo permitieron. Es de vampiresa, le dijeron. Silvina, no comprendió. El Alzheimer le tradujo lo que quiso o pudo. Bueno, dijo ella con voz y mueca de nena. Para otra ocasión, será.
...
Pobre Silvina. Vivió 90 años. Justo lo que ella no quería. Ser más fea y arrugada que él: ese dandy infiel y seductor. Digna de un personaje de su propia imaginación, así concluyó sus días de literata.
...
Lástima que nadie te escriba, Sil, en estos días fríos de agosto.
Por eso lo he hecho yo, O' Field querida.
...
Mañana pasaré por el panteón a saludarte. Tengo novedades de la familia. Se están disputando todo, hasta tus pantuflas marroquíes con lentejuelas gastadas. "Misérable", dirías.
Dos gatos la despidieron en su velatorio. Llovía. El resto... solo texto, apellidos para el obituario de La Nación; presencias visibles por la marca de sus ropas europeas.
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Vuelvo a los ilustres desconocidos.
Ambos se refugiaron por largo rato bajo el féretro suntuoso, de manijas doradas y un tallado rococó, digno del Louvre.
Ese tiempo final (felino) concluyó cuando, aburridos de tanto canapé francés, dejaron de lamerse y partieron sin paraguas y... a las carcajadas.
Bueno, es literatura. Sonrientes y satisfechos, entonces.
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Ya no diluviaba sobre Buenos Aires. Las flores llegaban para S.O.: Silvina Ocampo. Blancas, rosadas y encintadas, todas, en un morado furioso. Ordenadas, pulcras e inútiles, lucían para una dama extremadamente original.
Finalmente, Bioy no la acompañó hasta el cementerio de la Recoleta. Su fragilidad lo detuvo cerca, muy cerca. Alojado en su histórico piso, inició una partida de ajedrez en silencio, algo tembloroso.
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"Beau vieil homme".
Bello anciano, al decir secreto de su mujer.
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La mortaja que vistió a Silvina fue de un blanco viejo, como su apellido y abolengo. Yo la vi. Ella había elegido el color negro, pero... no se lo permitieron. Es de vampiresa, le dijeron. Silvina, no comprendió. El Alzheimer le tradujo lo que quiso o pudo. Bueno, dijo ella con voz y mueca de nena. Para otra ocasión, será.
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Pobre Silvina. Vivió 90 años. Justo lo que ella no quería. Ser más fea y arrugada que él: ese dandy infiel y seductor. Digna de un personaje de su propia imaginación, así concluyó sus días de literata.
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Lástima que nadie te escriba, Sil, en estos días fríos de agosto.
Por eso lo he hecho yo, O' Field querida.
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Mañana pasaré por el panteón a saludarte. Tengo novedades de la familia. Se están disputando todo, hasta tus pantuflas marroquíes con lentejuelas gastadas. "Misérable", dirías.
GD-2018
Ampliado en julio de 2020
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