MAS POESIA

PLEGARIA

¿Quién es el mar, quién soy?
Lo sabré el día ulterior que
suceda a la agonía.
Jorge L. Borges

Si oyes gritar
el grito será mío.
Incontenible, ya,
sobrepasará el verbo de las voces
y tornará audible el gemido de los incompletos,
de los últimos.
Desparramará fluidos -pestilentes como nunca-,
exponiendo un "yo" enajenado,
diferente al sentenciado por ropajes que lució
y méritos que supo recoger.
Manifestando un ser indecoroso,
como jamás fue, ni buscó serlo,
renunciará a las rosas
por las espinas clavadas.
Desde un rostro plácido,
desde un fino surco de vida
(vacío de apuestas),
compuesto por sales y bañado por agua,
será sólo "eso":
sales y agua.

PATERNIDAD

Demorado en un punto sin retorno
averiguo -igualmente- el destino de mis días.
Sin certezas, marcado por el estigma del pecado,
descubro a un inocente en el camino.
Es mi hijo:
un hijo que aún no siento,
ni poseo -derramado en vientre ajeno-;
negándome fuerzas,
negándole vida.
Al final, sin embargo,
lo observo nítido:
un rostro fresco, sabio y aburrido...
Es mi hijo.
El que tendré algún noviembre,
cuando enero esté próximo
y ya no tenga estima
ni ganas de conseguirla.
El será mi juez y mi remanso,
la llama y el juego,
la virtud y el éxito;
una mejor vida, un mejor hombre.

DOBLE CONDENA

Cada noche calmas tu sed en baños oscuros
ametrallado por un prontuario completo
irresuelto en la lentitud de Su Majestad
la Justicia.

Incómodo.
Incomunicado por los delitos repetidos
los abusos reiterados
asisten a tu celda
los sabores amargos de la derrota
la áspera dosis de memoria que revive el pasado
deteniéndose en esa zona blanca -vacía- del presente
mortificándote aún más.

"Indigno"
que purgas daños
bebiendo una fría sopa
con papas trituradas como astillas de madera.

En tu celda
amotinado
buscas la respuesta a tanta burla
a tanta pena computada entre rejas verdosas
donde el moho es tu compañía y la luz una ausencia.

Allí aguardas -sin vendas en los ojos-
una pluma pronta que decida
y ponga fin a este calvario
a este tiempo de doble condena.



INAPROPIADAS PALABRAS

Ante la herida oral,
la voz hecha grito,
el dolor humano leuda.
Proferida por la misma sangre,
corroe la cuadrícula del alma,
haciendo agudo lo superficial,
punzante lo apenas expelido.
Es que de los "otros", tolerarse puede;
de los propios, sólo algunas irreverencias,
algunas inapropiadas palabras
-que cavan hondo-
y dañan el origen común de los vientres.

FUNDACION

No habrá más tiempo, ya.
Las urgencias serán enormes,
las necesidades esenciales.
El poder -vacío y culpuso-
se volverá miserable y esquivo.
El llanto y el hambre poblarán lo cotidiano.
No habrá más tiempo
para recetas ni discursos,
graffitis ni televisión.
Sin razones, sin público,
el poder dejará de ser.
Tarde, quienes lo padecieron,
solo sabrán de lágrimas y...
esperanza.
Esa esperanza que vuelve
de la nada a fundar el todo.

ATARDECER

Cerca al lago oscuro
muere la tarde.
En su centro, recuerdo la orilla, ilusionado.
El cielo claro
y el sol naciente.
¿Por qué esta puesta,
si aún el oráculo consultado
no preanunciaba el atardecer?.
Desde el bote,
no se observan luces ni señales.
Al día siguiente,
una embarcación pequeña
naufragará hasta la orilla,
con un remo alzado,
vacía.
Dirán accidente;
supondrán suicidio,
jamás otra cosa.


OLVIDO

Al caer la tarde
y sentir mis huesos
-el calzado inmundo de la pobreza-,
huelo a podredumbre ajena.

Sin embargo,
es mía y de nadie más.

Los otros,
padecen su propio vaho.

La tibia mañana del desconsuelo,
me recuerda que un día fui feliz,
querido, amado,
persona...y calzaba un par de zapatos nuevos.

¿Dónde los habré dejado?.
¿En qué se habrán convertido...?.

Hoy olerán como yo:
a inmunda sociedad vacía,
hermana del olvido y la miseria.

¿QUIEN ES?

Rostros con un dejo de vehemencia,
y otro tanto de resignación.
Dificultades oculares,
respiratorias y epidérmicas.
Y la seguridad de que no existe otra alternativa,
mas que aceptar un destino:
el de ser envenenados día tras día.
¿Quién es el verdugo?.

Chapas carcomidas y oxidadas
se observan en las viviendas.
Azufre, ácido sulfúrico y aserrín.
¿Quién es el verdugo?.

Todo queda en la nada.
Sin embargo,
como condenados a ese anónimo verdugo,
quienes son afectados por la contaminación
ignoran (resignados) la muerte,
día tras día,
perdiendo la salud a cuentagotas.

¿Quién es el verdugo?.

Nota:

Escrito a partir de un artículo periodístico, aparecido en el diario "Crónica",

con motivo de la contaminación ambiental. Se respetaron oraciones y palabras del discurso periodístico, construyéndose un poema con estilo libre, las mismas fuerza y contenido (de denuncia), desde un plantelo más sensible y otra estética. Es un ejercicio recomendable: fusionar géneros, transpolar, recrear y fundar. G.D.